Julio Cesar Romano

Reseña de la revista Cálamo

2012-02-01T01:42:00.000-08:00

Hace un tiempo, la revista Cálamo sacó una larga reseña sobre tres de mis libros, aquellos que se ambientan en una hipotética Edad Media. Me gustó bastante el análisis de Francisco Crosas. Ahora os la dejo al completo.

Ficciones medievales

Francisco Crosas. Universidad de Castilla-La Mancha.

ROMANO, Julio César, El libro de Sykem, Madrid, Palabra, 2009; El auténtico Grial, Madrid, Palabra, 2007; El pozo de los mil truenos, Madrid, Palabra, 2006.

Hace unas semanas supe del autor, colega nuestro, a través de facebook Después, consulté su blog (http://novelainfantilyjuvenil blogspot com/) Aunque la Literatura juvenil no es mi fuerte, me sentí atraído por tres novelas suyas de ambientación medieval (http:// www clubdellector com/fichalibro php?idlibro=8175)

Me pudo la deformación profesional. Se trata de tres narraciones medievales en un sentido muy lato No busquéis ahí novela histórica ni exactitud en la ambientación Pero, en lo esencial, el mundo que rodea a Cálimo, Yago y Rodrigo, protagonistas de los tres relatos, es sustancialmente el del imaginario romántico-medieval, que sigue vigente en la Literatura y el mundo audiovisual y que, como demuestra el sostenido boom de la novela histórica medievalizante, nos sigue fascinando.

Son tres novelas ágiles, llenas de acción; especialmente –gustará más a los lectores jóvenes–, El pozo de los truenos, la más cinematográfica de las tres El denominador común es su género: se trata de narrativa épica, con los ingredientes de siempre: héroe, colectividad afligida por un mal del que debe triunfar y subtramas de amistad y enamoramiento, que humanizan al protagonista. La épica sigue siendo fecunda, como lo son la peripecia y el viaje, materiales narrativos también presentes en estos relatos Solo en El pozo la fantasía y la magia lo son también, por lo que podríamos caracterizarla como fantasía épica Las otras dos están más cerca de la novela clásica de aventuras, con la que tantos que hemos tenido una infancia feliz nos acercamos al fascinante mundo de los libros.

La Modernidad fue edípica, mató al padre. La postmodernidad, huérfana, necesita recuperar sus ancestros y la tradición cultural, en el sentido más amplio y positivo de la expresión Y los héroes son parte sustancial de esa tradición La idea no es mía Se la robé, allá por 1985, al filósofo Alejandro Llano, cuando me fascinó en una conferencia pronunciada en Barcelona ante varios centenares de universitarios

Por el argumento, me quedo con El auténtico Grial, si bien la más perfecta de las tres es, sin duda, El libro de Sykem Auguro al autor, que tan bello nombre parlante tiene (no es un pseudónimo), una fecunda carrera literaria Seguimos necesitando que nos cuenten quiénes somos, seguimos necesitando a los héroes.

SINOPSIS

El pozo de los mil truenos

Desde la partida de su padre, el último caballero de la Orden del hierro forjado en negro, Rodrigo, su madre y sus hermanos habían vivido malos tiempos Se hablaba de bestias terroríficas y de un lugar en el que se escondían todas ellas, el pozo de los mil truenos Pocos habían regresado de la batalla y el gran caballero había quedado atrapado allí Rodrigo no podía esperar más; anhelaba salir en su busca, pues aún tenía esperanza de encontrarlo.

El auténtico Grial

El Santo Grial –el cáliz que utilizó Jesucristo en la Última Cena– corre peligro A pesar de los caballeros de la Orden del Santo Grial, un grupo de misteriosos enemigos, los caballeros grises, procuran hacerse con él y con el extraordinario poder que se le atribuye desde antiguo El joven

Yago, siempre a la espera de una aventura que cambie el rumbo de su apacible existencia, se verá envuelto en esta lucha a muerte entre el bien y el mal

El libro de Sykem

Las cuatro ciudades que formaban el magnífico reino de Sykem viven ahora de forma independiente: lejos quedaron los antiguos tiempos de gloria de los grandes reyes En estos momentos, Ásem, el perverso rey de las Islas, ha atacado la mayor de las cuatro ciudades hasta hacerse con ella Según antiguos vaticinios, será necesario un descendiente de los antiguos reyes –eques sine nomine– para devolver al reino su esplendor.

Revista Cálamo FasPe nº 57 -abRil-.junio 2011 - Página 29

La leyenda de Boni Martín de José Luis Olaizola

2012-01-30T12:31:00.000-08:00

Anaya 1987 a partir de 10 años. Resumen:Boni es el único hijo de un multimillonario. La madre le da todos los caprichos, impropios para su edad. Por ello, el psiquiatra aconseja al padre que finja la ruina económica y mande a su mujer y a su hijo a un pueblo. En las Batuecas, Boni se convertirá en toda una leyenda.

La verdad es que me gusta bastante el estilo de José Luis Olaizola. En este libro, como dice en el prólogo decide cambiar de tema y escribe sobre un chico rico, antes los protagonistas eran pobres. Aún así, Boni acaba sin dinero en un pueblo perdido. El cambio y la transformación está bien llevada, sin prisas y con coherencia. Creo que lso elctores pueden sacar conclusiones y aplicarlo a nuestra época, a pesar de los años que han pasado desde la publicación. Ahora en lugar de máquinas tragaperras, podemos pensar en internet, Twiter, Facebook. ¿Qué sucedería si alguno de los que nos rodea, incluso adultos, se quedaran de la noche a la mañana sin estas herraminetas? ¿Y si fuéramos nosotros los afectados?

La lectura nos hará libres

2012-01-27T12:45:00.000-08:00

(El video es mejor verlo al final, es divertido)

No soy de los que miran atrás en busca de mejores tiempos o de los que piensan en clave pesimista. Siempre pretendo aportar soluciones más que indicar los problemas, que todos ya conocemos. La nueva cultura de la imagen, la televisión, el ordenador, el móvil, los juegos electrónicos, en fin, todo elemento que consta de una pantalla, nos convierte en personas anodinas incapaces de mantener la atención sobre una reflexión o un diálogo más de unos segundos (soy testigo en una de mis clases, la de los más pequeños). Incluso leí hace tiempo los resultados de un estudio que confrontaba la lectura o la escritura en el ordenador con la de un libro. En la primera se necesitaba menor atención y concentración. Se podía leer en diagonal (que conste que yo estoy usando este medio, luego tampoco me salvo). Nuestra sociedad se hace cada vez más monocromática, con una uniformidad llamativa y alarmante, llámese globalización cultural, si se quiere. Ante esto, nos queda la lectura, los libros multiformes, multitemáticos, diferentes. En ellos hay siglos de vivencias, experiencias, que muchos desean borrar de un plumazo, desde inicios del siglo XX. Ahí está nuestro vida, la eternidad, la esencia del ser humano, en cada página, en cada ilustración. Fomenta la imaginación, nos da conocimientos, capacidad de introspección. El verdadero progreso no está en la tecnología fría e inhumana, antisocial e individualista, sino en la herencia que hemos recibido, en nuestras tradiciones, en nuestra cultura personal y social.A veces imagino el argumento de una novela en la que se produce un apagón tecnológico, donde las fuentes de energía se agotan. Solo quedan los libros de papel para recordar quién es el hombre. Sin duda, hay numerosas distopías en la historia del literatura donde los libros son el símbolo o la única esperanza para la libertad (ahí tenemos Fahrenheit 451). Todas las dictaduras del mundo han sido enemigas de los libros y los han quemado literalmente.
La ignorancia es le peor enemigo de la libertad.

El señor Joya Verde tiene un secreto. María Paz Hurlé

2012-01-26T01:46:00.000-08:00

Resumen: Las cosas empezaron a complicarse el día en que robaron el cuadro de Cupido. Aunque es posible que los misterios que acechaban a la familia Amaranto tuvieran su origen mucho más atrás. Fuera como fuera, Cleobulina Amaranto tenía que descubrirlo. Buscaría la ayuda del señor Joya Verde. ¡Él parecía conocer tantos secretos...!

Este libro es del año 2007. Me gusta recuperar algunos libros que ya no son novedad, para pensar que no han muerto. A veces tenemos la sensación de escribir con fecha de caducidad.
La verdad es que la novela me ha encantado, sobre todo, los nombres de los personajes: el señor Joya Verde, Cleobulina. La narración está muy bien llevada, engancha, sin embargo veo un pequeño defecto. La autora desea mantener hasta el último segundo la intriga, lo cual deriva en una explicación demasiado larga sobre lo sucedido. Además, tengo la sensación de que el libro se acorta. Al final, todo se queda en unas pocas páginas para un suceso del que se podía sacar más partido. Se precipita, aunque intuyo el porqué.
Os recomiendo que lo leáis, el estilo es buenísimo y sabe darnos conocimientos de arte sin que nos demos cuenta.

El cierre de megaupload

2012-01-21T07:15:00.000-08:00

No me gusta entrar en polémicas a través de mi blog, de forma indirecta, pero esta vez haré una excepción. He de reconocer que hasta hace unos años no me preocupaba la piratería, para ser más exacto, incluso me parecía normal y aceptable. Sin embargo, mi opinión ha cambiado de forma radical. Alguien dijo, no recuerdo quién, que la piratería se cargará la cultura. Es totalmente cierto, sobre todo acabará con aquellos que desean alcanzar el éxito. Su camino se cortará. Es obvio que quien se dedica a la cultura, música, cine, ilustración o escritura creativa, también come y tiene gastos. La mayoría tenemos otro empleo y no nos podemos permitir el lujo de dedicarnos en cuerpo y alma a lo que nos gusta. Algunos nos consideran privilegiados por hacerlo, pero es un trabajo duro que cada vez está peor pagado. Si no hay remuneración, no habrá trabajadores, por muy agradable que sea la labor. Personalmente, me imagino que todos los que se dedican a la cultura también, yo disfruto como un enano. De momento, os confieso que no pierdo dinero hasta ahora, aunque si la piratería continua, no será así. Pondremos dinero para escribir o cantar o pintar o hacer una película para que otros disfruten. Ahora, los cantantes tiene sus conciertos que lso salva del hambre. Cada uno debemos buscar para sobrevivir y hacer lo que nos gusta. Los escritores tenemos encuentros que pagan las editoriales, las que pueden. No es mucho, como podéis imaginar.

Y ahora llegan los libros electrónicos. El precio baja, pero nuestros tantos por ciento de reparto siguen casi igual. En fin, que tendremos que pagar para que otros accedan a la cultura gratis (para eso está la música de la radio y las bibliotecas) Que nadie se preocupe, yo conseguí acceder a la cultura sin piratear, no existía, y sin mucho dinero en mi bolsillo, prácticamente nada.
Que todos tengáis claro que no pretendo acabar con programas de intercambio de archivos, pero siempre que el dueño del archivo lo haga de forma voluntaria. Dos de mis novelas corren por internet sin mi autorización, escaneadas tal y como están publicadas. ¿Eso es un derecho para otro? Me imagino que será para mí, yo lo escribí.

Los perfectos. Rodrigo Núñez Avia

2012-01-15T11:47:00.000-08:00

Para 10 años.

Resumen: Todas las familias del mundo tienen sus defectos. Menos la mía. Mis padres no tienen defectos. Mis hermanas tampoco. Son todos sencillamente perfectos. Yo no. Me llamo Álex, vivo en la calle Agrimensor nº 5, y en esta evaluación me han suspendido dos. Lengua y matemáticas. Dos cates como dos tomates.
Este libro ganó el premio de literatura Edebé de 2007. Me ha parecido un gran libro. Te engancha cuando ves que no todo era perfecto en su familia y que todos tienen sus secretos. Sus hermanas copian en los exámenes y su padre en realidad no va al trabajo por las mañanas. Se trata de poner de manifiesto que todo el mundo tiene defectos y que lo mejor es luchar contra ellos con deportividad.

Historias secretas del espacio. Joan Manuel Gisbert

2012-01-12T01:43:00.000-08:00

Ilustraciones de Toni Garcés. Edebé, 1987. Es un libro que ya tiene años, pero que he leído por primera vez. Son tres historias de otros tantos astronautas. Como en los chistes, un ruso, un chino y un estadounidense. Ellos se reúnen todos los años en un pequeño hotel y allí hablan sobre los hechos estraordinarios que han visto en el espacio. Un chaval de 10 años se encargará de espiarlos. Las tres historias enganchan, el autor sabe llegar al punto en el que aún se puede estirar más la curiosidad y aunque el resultado es fantasioso, no queda fuera de lugar y de ningún modo decepciona. Además, el estilo sencillo y claro, muy propio de Joan Manuel Gisbert ayuda en la lectura. Os lo recomiendo.

Los lagartijos Alejandra Vallejo-Nágera

2012-01-08T13:43:00.000-08:00

Me estoy leyendo el libro Los Lagartijos, de la editorial Alfaguara. Es un libro juvenil policíaco. Aunque aún no he acabado, quería poner una entrada sobre él. La verdad es que me gusta porque me recuerda a Las aventuras de la Mano Negra, que me encantó hace ya muchos años. Como en él, se trata de descifrar los enigamas ayudado por las ilustraciones. En este caso es más commplicado y hay que dedicar un rato ahsta que se descubre lo que debemos observar. Es por lo tanto entretenido. Debo decir, sin embargo, que el lenguaje utilizado, muy de la calle, se ve que la autora lo concoe bien y lo domina, no me va, como diría ella. Sobre todo porque la relación que se establece entre los tres amigos es de continuas discusiones. Se insultan una y otra vez con metáforas rebuscadas y con cierta gracia, pero sin que suponga una profundización en los personajes. Se intenta individualizarlos con caracterísitccas muy recurrentes y se olvida la amistad que puede haber entre ellos. Eso queda de lado.

Feliz año 2012

2012-01-01T13:22:00.000-08:00

Feliz año a todos. Espero que este nuevo 2012 llegue al menos con esperanza para todos. El fin de una etapa abre nuevas ilusiones y deseos, propósitos de cambio y mejora. Es lo mejor de abandonar lo viejo que todos llevamso encima y desear que rejuvenezca lo nuevo. Tenemos que conseguir que con nuestro esfuerzo todo se dé la vuelta, como si fuera un calcetín. Así, nuestros mejores deseos se verán cumplidos.

Feliz Navidad

2011-12-21T00:45:00.000-08:00

Quiero desearos a todos feliz Navidad. Espero que la crisis no impida la celebración de estas fiestas como se debe, con alegría y en familia. También os deseo que el año 2012 sea el comienzo de grandes proyectos y aventuras, donde la imaginación supere los problemas. Seguro que los Reyes Magos nos ayudan al regalarlos un buen libro.

Quien vigila tus sueños

2011-12-11T12:49:00.000-08:00

Ya sabéis que tenía que cambiar el título a la novela El guardián de los sueños. Finalmente, el título que más nos ha gustado a la editorial Brief y a mí ha sido Quien vigila tus sueños. Espero que os parezca bien. Esta ha sido al eleccción porque una parte interesante de la acción la llevan a cabo las madres de los dos jóvenes protagonistas. Ellas vigilan los sueños de sus hijos, que se han convertido en una auténtica pesadilla en el hospital. Aún no tengo noticias de cuándo será la publicación, pero espero que no se alargue mucho. Ya os iré informando.

Dabadum

2011-12-06T01:39:00.000-08:00

El sábado 10 de diciembre estaré en el Salón de Ocio Familiar, más conocido como Dabadum. Es una feria de ocio para niños desde los cero años a los docce. Tiene muy buena pinta. Me recuerda a Juvenalia, donde tantos buenos ratos pasamos. Allí habrá de todo, mascotas, juegos, teatro y encuentros. Yo daré una sesión de fomento de la lectura a los padres. Será a las 17:00. Después a las 18:00, aquellos que queráis aprender a hacer un cuento, podéis ir al taller que dirigiré. Es todo un plan para aquellos que nos quedamos en Madrid en el puente. Se pude pasar el día allí, pues habrá sitios habilitados para comer. También tendré un rato para firmar libros tras la sesión, será las 17:45. Es una buena oportunidad para vernos.

El murciélago Bat Pat

2011-11-27T12:39:00.000-08:00

En estos días he leído cuatro libros de la serie Bat Pat. En concreto El tesoro del cementerio, El vampiro Bailarín, Nunca bromees con un samurai y El escritor fantasma. He de reconocer que me acerqué a ellos con cierto reparo, pero me han convencido. En algunos, como Nunca bromees con un samurai, se ve que el autor se ha molestado en conocer la cultura japones, en profndizar incluso en su idioma, llegando a hacer un juego de palabras. Lo único que no me ha parecido tan interesante es el salto que se da a al fantasía, al mundo de lso fantasmas, dando por supuesto que lo ma´s normal del mundo es verlos. No hay una explicación o incluso una salida a esas apariciones. Suceden, sin más. El estilo es ágil y nada simplón, aunque las metáforas no abundan y a veces son tan sencillas, que se justifican con el hecho de que el narrador es Bat Pat. Fuera de todo esto, quizás demasiado quisquilloso, creo que merece la pena coger la serie y darle una vuelta. Viene bien para lectores de 8 a 10 años.

Literatura juvenil y escuela

2011-11-18T01:48:00.000-08:00

Desde hace mucho tiempo, me llaman la atención las colecciones de libros cuya acción se desarrolla en un colegio. Deberíamos reflexionar sobre cómo queda reflejado todo el ambiente. Por un lado los profesores, el director, el comedor. Por otro, los alumnos. ¿Qué visión se nos da? Normalmente los profesores son estúpidos, alguien a quien tomar el pelo, las reglas solo sirven para saltárselas y en el comedor hay de todo menos comida. En cuanto al director...Seguro que os vienen a la cabeza series de televisión y esos libros que devoran los chavales uno detrás de otro, porque son fáciles de leer, tienen viñetas por todas partes, colores, chistes de mal gusto. Esa es la palabra. Impera el mal gusto, la chavacanería, el no saber estar. No pretendo tampoco una literatura-moralina, ni un libro donde no se refleje la realidad, que a veces va por esos lares. Solo reivindico la buena literatura juvenil, que la hay, pues podemos presumir de ello. Novelas muy pensadas, maduradas, que sin caer en el didactismo, presentan problemas de mayor envergadura y aportan mucho al espíritu del lector joven. Se cierran y comeinza la interiorización, el darle vueltas. ¿Qué queda tras la lectura del Diario de Greg o de El capitán Calzoncillos?. También Harry Potter se salta todas las reglas del juego, pues el fin justifica los medios.

Os animo a entrar aquí. Es la página web de El diario de Greg para padres. Leedla, os sorprenderá. Ni una mención a lo que el libro puede aportar o a los valores. Nada. Solo dice que engancha y que crea adicción. Genial. Lo peor es que vienen más series de este tipo.

LA ESPIRAL DE LOS SUEÑOS / MIGUEL LUIS SANCHO.

2011-11-13T11:44:00.000-08:00

Ya está en las librerías el nuevo libro de Miguel Luis Sancho, La espiral de los sueños, publicado por la editorial Palabra. Yo he tenido la suerte de lerlo y creo que merece la pena por algunas custiones. El tema no es muy reccurrente en la literatura juvenil, la Guerra Civil. Lo trata de una forma eficaz y sin rencores o partidismos. El autor sabe mezclar de una forma admirable realidad y fantasía, lo cual hace verídica la historia, a pesar de su parte imaginada. Los personajes se hacen muy visibles, tangibles, creíbles. El argumento está muy pensado y los hechos suceden de froma natural.Por todo esto os aconsejo que consigáis ya un ejemplar y os lancéis a su lectura. os dejo algunos enlaces:
Librerías donde comprarlo
Reseña de Libros Juveniles
Reseña del Tiramilla
Reseña de la Editorial Palabra

El guardián de los sueños tiene editorial

2011-11-02T02:43:00.000-07:00

Hoy he recibido la noticia de que la editorial Brief me publicará El guardián de los sueños. ¡Qué alegría! El problema ahora es el título. Coincide con el de otra novela, lo cual me lleva a la difícil tarea de cambiarlo. Como ya he hecho antes, os pido vuestras sugerencias. Os prometo un ejemplar de la novela cuando salga a la luz, solo por que me digáis títulos. Si no recordáis bien, podéis leer el primer capítulo en el blog. Pincha aquí. El resumen es el siguiente. Un chico y una chica entran en otra dimensión tars recibir la visita de Gram, un enano burlón. Allí se encontrarán aun escritor famoso y egocéntrico con el que intentarán regresar con la ayuda de un libro de bestias. Las idelias, los cienfuegos, las carnelias y la relaidad serán sus peores enemigos. Recibirán una gran ayuda de sus madres, pues en el mundo real, tendrán que investigar la mejor froma de sacarlos de los sueños.
Espero vuestra ayuda.

Gracias.

Un bosque para tí sola

2011-10-28T13:11:00.000-07:00

Sí, este es el título de la nueva novela que estoy escribiendo. Se sale de lo que he hecho hasta ahora, pero disfruto igualmente. Quizás se puede catalogar en novela intimista con trama amorosa y superación de graves problemas. No sé, suena bien, pero no me gusta nombrar a las novelas mediante apellidos. Tienen un nombre, como tus amigos o tus hijos, nada más. Os voy a dejar el primer capítulo, como os prometí. Está sin pulir, pero me gustaría conocer vuestra opinión.

Aquella tarde de julio en Madrid, el calor insoportable rebotaba en el asfalto y ascendía por el aire creando imágenes borrosas. Un coche negro tipo deportivo escapaba de dejar pegados en el suelo las gomas de sus neumáticos a una velocidad excesiva, confiado en que a esa hora nadie se atreviera a salir a la calle. Pero se equivocaba.

En una carretera estrecha, camino de un parque solitario, marchaba una niña de unos siete años junto con su padre. Ella lloraba con ansiedad. Necesitaba recuperar cuanto antes la muñeca que había perdido por la mañana. Las lágrimas ahogaban de vez en cuando sus gritos molestos.

- No llores más, Alejandra. Enseguida la cogemos y volvemos a casa –dijo su acompañante con impaciencia-. Venga, cruza ya.

La pequeña se había retrasado unos metros y seguía a su padre tan rápido como podía. Fue entonces cuando el coche negro giró en la curva que había antes del paso de cebra. Las ruedas chirriaron. Si Alejandra no se hubiera caído, no habría pasado nada. Tenía tiempo de sobra, pero su rodilla derecha se dobló, como si fuera de cartón. A cámara lenta, el coche arrolló a la niña entre el ruido de un frenazo y los gritos desesperados de su padre. Ella no dijo nada. Solo pudo fijarse en el rostro lleno de terror del conductor. Después, se vio envuelta en cristales que volaban por el aire ardiente del mes de julio junto a su cuerpo dolorido. El color negro se adueñó de su mente.

El padre de Alejandra se quedó inmóvil. Por primera vez no sabía qué hacer. Sus manos se habían agarrotado y su mente ennegrecido. Solo veía el coche que huía cada vez más veloz. Pasó casi un minuto para que buscara el móvil. Sin apenas mirar a su hija, tendida en el suelo, pudo marcar las teclas necesarias para hablar con su mujer.

- ¡Llama a una ambulancia! –le gritaron al otro lado del teléfono tras su explicación entrecortada.

Aquella voz lo despertó y por fin se acercó a su hija. No quería ver la sangre, no quería saber si estaba muerta, no quería nada. Se sentía como un cadáver sin cabeza. Un sentimiento de culpabilidad se agarró a su nuca. Iba a perder la conciencia.

- ¿La ha tocado? –le dijo alguien vestido de blanco.

- No. –Contestó desde su mundo.

- Mejor.

Tras colocar un arnés alrededor del pequeño cuerpo, la subieron a una ambulancia. Alguien le empujó a él dentro de la ambulancia, contra su voluntad. Deseaba salir corriendo, escapar, huir del dolor y de aquellas luces naranjas.

A veces, Alejandra escuchaba entre sueños la sirena. Llevaba un plástico en la nariz y la boca le sabía a sangre. Apenas podía respirar. Pudo ver el rostro de su padre. Le pareció apenas reconocible, como si un montón de años le hubieran caído encima. Lloraba mientras hablaba por el teléfono móvil. Puso la mano sobre su frente. Las luces del interior se diluyeron. Ella perdió el conocimiento de nuevo. Ya no despertaría hasta el día siguiente.

Por un instante, la habitación blanca del hospital le pareció el cielo. Este pensamiento se diluyó al instante cuando sobre su cuerpo se inclinó un hombre con una bata verde. En su cabeza había una especie de gorro del mismo color.

- ¿Puedes oírme, Alejandra?

La niña intentó mover el cuello para asentir, pues la garganta le avisó enseguida de que no podía hablar. Tampoco su cabeza le respondió. Un armazón de hierro que le cubría casi todo el cuerpo impedía cualquier movimiento. Cerró los ojos de forma pausada para dar a entender que allí estaba, sí, que no estaba en el más allá.

Su madre, Esperanza, se asomó y entró en su escaso campo de visión. No quería llorar, pero las lágrimas asaltaron sus mejillas en unos segundos. Se puso la mano en la cara desencajada por el dolor y se quitó de en medio. Un brazo la agarró por los hombros y la apartó.

Alejandra miraba con asombro la escena. Su padre apareció también y le dio un beso en la frente. ¿Dónde estaba su muñeca? No tenía fuerzas para preguntarlo. La niña decidió hacerse la dormida. No soportaba la escena. También sus ojos se humedecieron igual que sus labios cuando bebía de la fuente del colegio.

- ¿No hay ninguna esperanza de que vuelva a andar? –preguntó su padre al médico.

- Creo que no. La vértebra que se ha roto lo hace imposible. Solo un milagro cambiaría la situación- el doctor permaneció un instante en silencio antes de continuar-. Esto es muy duro, pero sepan que ustedes deben mostrarse alegres delante de ella. Si no son capaces, mejor que se salgan de la habitación.

La madre de Alejandra miró a aquel desconocido que de repente aparecía en su vida como alguien importante. Ya nada sería igual, pensó durante un segundo. Decidió irse al pasillo y llorar durante horas. Después, ya no lo haría más. Se hizo esa promesa. Después, sacó de su bolso la última redacción de su hija. La guardaba con mucho cuidado, pues le había encantado. La desdobló y comenzó a leerla en silencio. Prácticamente se la sabía de memoria.

“Mi familia.

Mi nombre es Alejandra, y vivo en una casa estupenda, aunque pequeña. No necesitamos más, pues somos tres. Mi padre, mi madre y yo, que tengo siete años ya. Mi padre es alto, delgado y le gusta jugar conmigo. Tiene el pelo moreno y muchísimo. Lo que pasa es que a veces trabaja en casa con su ordenador. Pone muchos números en fila y como se salte uno se pone muy nervioso y nos manda callar. Mi madre es muy guapa, yo me parezco a ella. Las dos tenemos el pelo rubio y rizado. Nos encanta ponernos delante del espejo, las dos juntas y peinarnos una y otra vez. Ella trabaja, pero menos, así puede llevarme y recogerme del colegio. Me da así tres besos al día. Cuando vamos, cuando volvemos y al irme a acostar. Yo estoy muy contenta de los padres que tengo. Además, casi nunca nos pasan cosas malas. Cuando hay cumpleaños nos reímos mucho y vienen mis abuelos a comer tarta. Se me olvidaba, en mi familia también está mi muñeca de trapo. Duermo con ella y le cuento todo lo que quiero. Ella se llama María.

La cueva de los Doblones

2011-10-17T13:42:00.000-07:00

Esta tarde he dado una vuelta por internet en busca de reseñas de La cueva de los Doblones. Me ha alegrado encontrarlo como libro recomendado del mes en la Revista Digital del Llibre valencià. También hay una reseña, muy amplia en la Revista de Lletres Valencianes nº 29, esta última en valenciano. Lleva algún tiempo en el boletín de Sol nº 19. Ahí podéis dejar vuestras opiniones.

Buena noticia

2011-10-07T08:12:00.000-07:00

Ayer me llegaron unos ejemplares de Yo soy Juan Pablo II. No lo sabía, pero ha alcanzado la segunda edición. Es una gran alegría. En solo cinco meses se ha vendido la primera. Estas son las noticias que animan a un escritor. También cuando te llaman de alguna editorial para ofrecerte la publicación de algún libro. De momento aguardo noticias de El clon de la felicidad, de Cuando la sangre es tinta y de El guardián de los sueños. Para este último, tendré que buscar un nuevo título, pues ya se ha utilizado en otra ocasión. Haremos una pequeña encuesta con ideas.

En cuanto al nuevo libro, ya está el primer capítulo. Os lo colgaré cuando esté convencido de que avanza y no se queda en un nuevo intento.

La página en blanco

2011-09-27T03:03:00.000-07:00

Desde hace unos días intento comenzar una nueva novela. Cuando voy a hacerlo, es difícil encontrar tiempo, me entra el miedo. pero no es a la página en blanco, como se habla comunmente. No, en absoluto. Es miedo a no encontrar el tono adecuado para las siguientes páginas. Quiero escribir algo nuevo, distinto, diferente a lo que he hecho hasta ahora. Sé que si sale adelante, cada frase, cada palabra me costará si no hay un estilo común y acertado para la historia.

Puede que ese miedo a la págian en blanco del que tanto se habla, sea un pánico al inicio de la obra, a esa búsqueda del estilo. Es más, lo peor que le puede suceder a un escritor es dejar aparcada una novela por la mitad durante un tiempo amplio. Después, es casi imposible retomar la línea, el tono, el ritmo, la forma que tenía.

En fin, espero que pronto pueda colgar el primer capítulo, aunque no me comprometo. No lo tengo claro.

Algo personal

2011-09-20T03:06:00.000-07:00

En poco tiempo, apenas tres meses y medio, alguien ha llegado y se ha ido sin decir nada. Apenas lo hemos visto en blanco y negro, borroso. Su corazón ha latido muy poco.
Sin embargo, muchas personas lo han querido y lo han esperado, aunque no haya sido posible.
Él se ha dado cuenta y se ha llevado ese recuerdo.

Parón veraniego

2011-09-05T03:40:00.000-07:00

Después de un tiempo se me ocurre comentar algunos datos. La verdad es que el parón ha sido en todos los sentidos. Apenas he podido rematar la nueva novela "El guardián de los sueños" aunque tendré más tiempo ahora. Paradojas de la vida. Por lo demás, con la paciencia propia del escritor. Aún espero la contestación de las editoriales sobre "El clon de la felicidad" y "Cuando la tinta es sangre". Esta es la peor parte del escritor. La crisis llega a las editoriales. Poco a poco se hace camino mientras se trabaja.

La espiral de los sueños

2011-08-04T15:01:00.001-07:00

Mi amigo Miguel Luis nos da una buena noticia, su último libro, La espiral de los sueños saldrá publicado tras el verano. Se trata de una novela arriesgada, no en la forma o en el estilo, siempre muy lucido en este escritor, sino por el tema. Pocos libros juveniles hablan de la Guerra Civil española. En este caso, se utiliza como telón de fondo para una bella historia de amor ya pasada pero muy actual. Aún así, el tema del enfrentamineto cruel entre gentes incluso de la misma familia no se elude o se deja de lado. Al fondo aparece una condena a este suceso tan triste de nuestra historia en el que la violencia y el odio se adueñaron de todos y de todo. Al final aparece la esperanza. Por eso, os recomiendo que en cuanto antes, os hagáis con esta preciosa historia.

Vacaciones

2011-07-11T14:37:00.000-07:00

Como he estado de vacaciones, el blog ha quedado un poco abandonado. Ahora que estoy de regreso aprovecho para dejaros un enlace que tiene que ver tanto con mis libros como con mi familia, incluso con el viaje que hemos hecho. De todo un poco.

Pincha aquí.

No creáis que esta es la playa donde he estado.

Libros Infantiles y Juveniles para el verano

2011-06-23T12:50:00.000-07:00

Os dejo un enlace de libros aconsejados para este verano. Está también La cueva de los Doblones. Podéis pinchar aquí.

Primer capítulo de Los guardianes de los sueños

2011-06-20T00:26:00.001-07:00

Os dejo el primer capítulo de Los guardianes de los sueños. Me sirve para animarme, pues estoy llegando al final y la cuesta se ha empinado. A veces, la mano corre por el teclado, otras veces, como ahora, el dedo lo golpea tecla a tecla.

Capítulo I

Francis se disponía a entrar en casa armado con el paraguas. Para él, se trataba de una gran espada de hoja finísima. En la otra mano sostenía la mochila, su mejor escudo ante los posibles ataques. Su mente se encontraba en tensión. No le cogerían desprevenido. Si la visión de la otra noche no fue solo un sueño, como a veces deseaba pensar, necesitaba tomar las precauciones necesarias.

Abrió la puerta con la llave, muy despacio. Intentaba hacer el menor ruido posible. Las bisagras oxidadas le delataron.

- ¡Buenas tardes! –gritó su madre desde la cocina. Su voz se diluía ante el estridente sonido de la Termomix.

Otra vez puré, pensó el joven. En quince años no se había acostumbrado ni al olor ni al sabor. Un aroma empalagoso y caliente envolvía el aire de la casa.

- Hola, mamá.

En unos segundos atravesó el pasillo. A lo lejos, oyó a su madre preguntando por las clases. Mejor no hablar, pensó Francis. Sus compañeros le tachaban de infantil. Si supieran ellos lo que sucedió en su habitación la última noche... Pero no pensaba contárselo a nadie. Ni siquiera a Alba, quizá la única que se acercaba a él en los recreos.

De nuevo se encontró ante otra puerta. Abrió deprisa. Por un instante había olvidado las precauciones. Aunque aún llevaba encima el paraguas, este apuntaba hacia el suelo y la mochila ya volaba por los aires hacia su escritorio, gesto que utilizaba para mostrar su cansancio.

Fue en ese momento cuando apareció la avispa. Francis intentó golpearla con su paraguas. Difícil acertarla en pleno vuelo. Abrió la ventana y quiso llevarla hasta allí. Nada. No hubo forma.

Comenzó a atacarle y tuvo que coger de nuevo la mochila. El escudo lo protegió del primer ataque. No así del segundo. Sintió que su mejilla ardía. Imposible. La avispa cada vez adquiría un tamaño mayor. Si seguía creciendo alcanzaría las dimensiones de un gorrión en escasos segundos.

Un movimiento de su improvisada espada barrió la estantería. Los libros arrastraron la hucha de cerámica con forma de vaca y estalló en mil pedazos contra el suelo. Las monedas rodaron por el suelo del parquet de toda la habitación. Algunas se refugiaron bajo la cama nido.

La vista no le engañaba. Se enfrentaba a un dragón del tamaño de una urraca. Su enemigo lanzó una pequeña llamarada para confirmarlo, igual que si fuera un mechero. Los dibujos que Francis tenía sobre su mesa comenzaron a arder. El aviso que había recibido aquella noche se cumplía. Su misión ahora tenía sentido. Dejó de sentirse como un niño. El paraguas buscaba dar un golpe fatídico a aquella terrible bestia. Falló. Se agachó a tiempo para evitar el fuego del dragón. La mochila recibió el impacto y se ennegreció por el fogonazo.

Sus últimas dudas se desvanecieron. En su mano derecha sintió un mayor peso. Una espada de hierro brillaba ante los rayos de sol que entraban por la ventana. Amagó con su escudo, azul como el mar, hacia la derecha.

Ante el movimiento del dragón para evitar el golpe, Francis aprovechó para hacer girar su arma describiendo un semicírculo. El filo aguzado cortó en dos a la fiera. En ese momento, su tamaño alcanzaba al de un conejo. La bestia aún se retorció en el suelo. La cola lo golpeaba una y otra vez. Por fin cesó. Un charco verde consumía el parquet. Dejaba un filo de humo que ascendía lentamente, como los restos de un gran incendio controlado.

La termomix cesó en su ruido estridente. Fue entonces cuando Francis reparó en el desastre de su habitación. Los libros ofrecían sus páginas dañadas hacia el techo de la estancia. Los restos de la hucha se mezclaban con ellos. Las monedas también. El joven intentó amontonarlo todo con su espada. El escudo le servía de recogedor. Intentaba hacerlo guardando el mayor silencio posible.

A pesar de sus cuidados, oyó los pasos de su madre aproximándose por el pasillo. Venía murmurando algunas palabras. Pronto abriría la puerta. El pomo comenzó a girar. No había forma de evitar que descubriera aquella catástrofe. Francis se situó detrás de la puerta para tapar con su cuerpo la mayor parte de la habitación.

- ¿Qué haces, hijo? Espero que hayas empezado ya con los deberes.
- Sí, no te preocupes.

Su madre se puso de puntillas para alcanzar con su vista el escritorio. Vio un libro sobre él, abierto y con un bolígrafo entre sus páginas.

Francis levantó la mano con el ánimo de cubrir más la habitación. El paraguas casi golpea la cabeza de su madre.

- ¿Qué haces con eso en la mano? ¿No sabes dónde está el paragüero?

Francis no podía creérselo, su espada se había transformado de nuevo.

- Déjame pasar, anda, que tengo que sacar la ropa que hay sobre tu cama.

El joven se retiró. Había fracasado. Agachó la cabeza en un último intento de encubrir lo que allí había sucedido.

- Así me gusta que esté tu habitación. Ordenada.

Francis vio con asombro que allí no había sucedido nada, que todo se encontraba en su lugar. La hucha estaba intacta. En el suelo de parquet sólo vio la mochila.

- Mi tiempo me lleva tenerla tan bien, mamá.

Su madre se fue otra vez a la cocina. El chico decidió tumbarse en la cama. Debía ordenar sus ideas. Miles de dudas habían surgido de nuevo en su cabeza.

Se cerró la Feria

2011-06-13T00:50:00.000-07:00

Ayer se cerró la Feria de Madrid hasta el próximo curso. Hay un sabor de fin de curso, como los escolares. Los escritores nos despedimos hasta el año próximo. Es el momento de preparar nuevos proyectos para el 2012, sobre todo para la primavera, estación tan propia para los libros como para los árboles. El sábado por la mañana fue el momento de despedirme de algunos amigos como Adrián, Paco, José Enrique, Álvaro, Emiliano, Jorge, José, José Luis y Sonia, Nico, Jimena y tantos más. Menos mal que la despedida es solo literaria.

Último día en la Feria del libro

2011-06-06T05:36:00.000-07:00

Este sábado 11 de junio es mi último día en la Feria del libro. Estaré en la caseta de la editorial San Pablo, caseta 227 de 12:00 a 14:30. Espero veros por allí. Creo que es una buena ocasión para saludarnos. Allí firmaré ejemplares de El último vuelo del ave Fénix, aunque también podéis llevarme alguno de mis otros libros. Estaré encantado de poneros una dedicatoria. Os espero.

Firmas de la Mochila de Astor Ed. Palabra en la Feria del libro de Madrid

2011-05-31T05:05:00.001-07:00

Firma en la feria del libro de Madrid

2011-05-18T05:21:00.000-07:00

Una vez puesto orden en los días que iré a firmar a la Feria del libro de Madrid os puedo pasar la información detallada, por si acaso queréis venir a saludarme. Son tres, pues creo que debo agradecer lo que me han dado en todos los casos. La editorial Palabra me ha dado la oportunidad de publicar mis primeros libros, lo cual anima a continuar. En el caso de San Pablo, estoy muy contento de fromar parte de su proyecto. Por último, la librería Diálogo me ofreció por primera vez esar al otro lado de la caseta en la Feria del libro. También mi agradecimiento.

Viernes 3 de junio por la tarde en la caseta 132 de la librería Diálogo.

Domingo 5 de junio por la mañana en la caseta 296 de la editorial Palabra.

Sábado 11 de junio por la mañana en la caseta 227 de la editorial San Pablo.

Espero saludaros uno de estos tres días.

Yo soy Juan Pablo II. No tengáis miedo

2011-05-13T14:28:00.000-07:00

Ya está a la venta la biografía de Juan Pablo II que me encargó hacer la editorial Palabra. La originalidad de esta colección está en el uso de la primera persona, lo cual dificulta la labor del esccritor pero acerca el personaje al lector de una forma manifiesta. Estoy contento de cómo ha quedado. Os dejo el primer párrafo.
"Soy Karol Wojtyla, y desde 1978, cuando fui nombrado Papa, todo el mundo me conoce como Juan Pablo II. He decidido contaros mi vida a vosotros, los más jóvenes de los jóvenes. Lo haré con un diario. Para que podáis entender cómo llegué a ser el representante de Jesús en la tierra, y lo que ha ocurrido durante mi pontificado, os narraré lo más importante que me ha sucedido durante todos estos años."

Algunas reseñas de La cueva de los Doblones

2011-05-04T00:20:00.000-07:00

Os dejo el enlace a algunas reseñas que han aparecido de La cueva de los Doblones. Siempre se agradece un comentario al libro que va más allá del mero resumen. Además, en este caso, puedo estar contento porque son críticas positivas.

Aceprensa
Bienvenidos a la fiesta
Revista SOL
Blog Donde vuelan las águilas
Club del lector
Termómetro literario

El pozo de los mil truenos en Google libros

2011-05-01T13:32:00.000-07:00

Si queréis echar un vistazo más completo a El pozo de lso mil truenos, podéis verlo en Google libros pinchando aqui.
Antes venía el libro casi completo.

Reseña de La cueva de los Doblones

2011-04-26T03:10:00.000-07:00

Os dejo una dirección de internet donde podéis leer una reseña de La cueva de los Doblones. Me ha hecho ilusión.

http://www.aceprensa.com/articulos/2011/apr/19/la-cueva-de-los-doblones/

Otro encuentro de autor. Los Tilos (Madrid)

2011-04-19T14:05:00.000-07:00

Esta vez he estado con alumnas de 4º de Primaria. Creo que cuanto más pequeños son los lectores, más ilusión se ve en sus ojos. Aún no habían leído El último vuelo del ave Fenix, peroe stoy seguro que los estarán haciendo durante estas vacaciones y disfritarán tanto como lo hice yo mientars les contaba historias de sirenas antiguas, leyendas ya pasadas y lo peligroso que puede resultar que un ave fénix se convierta en ceniza antes de cumplir los quinientos años.

Si deseáis ver la respuesta, ya sabéis, ved el final.

Encuentro en el colegio Manuel Sainz de Vicuña

2011-04-13T12:51:00.000-07:00

El lunes tuve un encuentro con los alumnos de 5º de primaria del colegio Manuel Sainz de Vicuña. Como siempre, hubo un montón de preguntas sobre el libro que habían leído, El Gigante Ganfal y el caballero Oscuro. Son de agradecer, pues plantean aquello que muchas veces los autores pasamos por alto. ¿Por qué en el título aparece el caballero Oscuro y no el caballero Azul? ¿Por qué el gigante Ganfal es distinto? ¿Por qué se complica tanto la vida el caballero Azul con sus mentiras? Y muchas más que respondí durante una hora. Después vino al firma de los libros, unos 75 ejemplares. Y yo tengo la costumbre de escribir una dedicatoria diferente a cada uno. Pero se hace con alegría y pensando en la ilusión de los chicos y chicas que habían estado conmigo.

Libros publicados

2011-04-05T12:27:00.000-07:00

Algunos me han preguntado por los libros, pues parece que con los tres últimos se han hecho un lío. Os pongo la lista con años y ediciones:

El pozo de los mil truenos (2006) 3ª edición. Ed. Palabra. Col. La mochila de Astor. (12 años)

El auténtico Grial (2007) 2ª edición. Ed. Palabra. Col. La mochila de Astor. (12 años)

Yo soy Pablo. La última carta de Saulo de Tarso (2008) 2ª edición. Ed. Palabra. (10 años)

Yo soy Pedro. A partir de ahora te llamarás Cefas. (2008) Ed. Palabra.(10 años)

El gigante Ganfal y el caballero oscuro (2009) Ed. Homo-Legens. (10 años)

Yo soy Catio. El gladiador cristiano. (2009) Ed. Palabra. (10 años)

El libro de Sykem (2009) Ed. Palabra. Col. Astor. (14 años)

Cerebro y medio (2009) Ed. Homo-Legens. (12 años)

La cueva de los Doblones (2011) Ed. Brief (10 años)

No escribas sobre tu muerte (2011) Ed. Palabra (12 años)

El último vuelo del ave Fénix (2011) Ed. San Pablo (10 años)

Espero que ahora esté claro. En total, son 11 libros.

Biografía de Juan Pablo II

2011-03-25T14:12:00.000-07:00

He terminado la biografía. ha sido un poco trabajo a contrareloj, pero el resultado creo que está bastante bien. Ahora a esperar. Veremos cúando sale. Espero que sea antes de la beatificación. Haciendo la novela he descubierto lo difícil que es recoger en 100 páginas todo la vida de un personaje sobre el cual hay numerosos datos. Hay que elegir las anécdotas, no se puede contar todo. He tenido que hacerla además en primera persona. Viajes, sucesos, enfermedad, discursos. Todo en escaso espacio. El que haya realizado una biografía sabe de qué hablo.

Fotos de la cueva de los Doblones

2011-03-18T14:29:00.000-07:00

Un profesor de la Universidad Rovira y Virgili de Tarragona me ha enviado unas fotos de la cueva de los Doblones de muy buena calidad. Han visitado la sierra de Altamira y este precioso lugar, donde se han encontrado con una colonia de buitres. Ellos forman parte de EPPEX (Equipo Primeros Pobladores de Extremadura).

2011-03-15T10:14:00.001-07:00

Una amiga me ha mandado un video de la cueva de los Doblones. Sí, existe de verdad. Quién sabe si aún guardará algún tesoro.

Los nuevos libros

2011-03-14T04:28:00.000-07:00

He recibido ya dos de los libros que salen ahora. La cueva de los Doblones ya está a al venta y el resultado es muy satisfactorio. Las ilustraciones, aunque sencillas, son muy relaistas, lo que agradezco. Personalmente no me gustan las ilustraciones deformadas o caricaturizadas, a no ser que lo requiera el texto.

Para realismo las que aparecen en No escribas sobre tu muerte, el segundo libro que he recibido. En una o dos semanas estará a la venta. Ya os comenté la portada. Las del interior también ayudan a mejorar muchísimo el resultado. Esta novela, que recupera el estilo de la novela policiaca y de terror del s. XIX, os va a encantar.

Será un éxito.

Entrevista en Culturamas

2011-03-06T14:11:00.000-08:00

El otro día, Miguel Luis Sancho me hizo una entrevista para la revista Culturamas con motivo de mis nuevos libros La cueva de los Doblones (Ed. Brief), No escribas sobre tu muerte (Ed. Palabra) y El útlimo vuelo del ave Fénix (Ed. San Pablo). Os la dejo aqui para que la podáis leer. espero que os guste.

Julio César Romano Blázquez es un narrador de fondo, capaz de atravesar cualquier género literario, con más de una decena de libros infantiles y juveniles a sus espaldas. Se trata, por tanto, de un escritor veterano, con oficio y callo echado, que desarrolla su carrera de forma personal e independiente, al margen de las modas más volubles del mercado.

Por la tarde, a la perezosa hora del café, nos reunimos con él en su casa para charlar sobre su última obra publicada: La cueva de los doblones (Editorial Brief). Una novela de aventuras y de misterio, de estética realista, ambientada en Mohedas de la Jara, un pequeño pueblo al pie de los Montes de Toledo.

P. ¿Por qué elegiste esa localización, en principio, tan insólita?

La respuesta es clara. De allí procedo, tanto mi padre como mi madre nacieron en este pequeño pueblo de Toledo. Los lugares que aparecen son reales y no me costó nada la descripción de estos. Cuando escribes sobre un lugar, unas gentes y unas situaciones conocidas, los detalles te salen solos y son los que dotan de personalidad a una obra. Además, pretendía simbolizar y reflejar en este lugar con nombre concreto todos aquellos pueblos similares, con menos de mil habitantes, abandonados durante el invierno y repletos de vida en verano. Recuerdo que en mi generación, muchos procedíamos de pueblos como el mío y nuestros padres habían llegado a la ciudad en busca de trabajo. Pocos había que tuvieran dos o tres generaciones de antepasados que no hubieran salido del campo. Ahora, esta forma de vida se ha perdido o desdibujado. Una parte de nuestra cultura y nuestras raíces se ha borrado. En esta pequeña novela juvenil quería dejar ese rastro de felicidad diferente a las vacaciones en urbanizaciones de montaña o de playa. Mucha gente viaja a lugares que no conoce con anterioridad o donde ni siquiera tiene familiares, o raíces.

P. El libro es una fascinante historia de enigma y de aventuras. ¿Qué has pretendido con ella?

Como en todas mis novelas, la aventura y el misterio está presente. Se trata de buscar la atención de los lectores y estos son dos ingredientes necesarios, casi imprescindibles. Aún así, ellos solos no crean una historia. Los personajes deben estar llenos de detalles, personalizados, vivos e independientes. No pueden ser como un muñeco con el que juega un niño. Cuando él quiere, lloran o ríen, o saltan. Los héroes de una buena novela deben llorar, reír o saltar por su cuenta, como un bebé que nos despierta por la noche cuando menos lo deseamos.

P. La novela transmite valores como el trabajo en equipo y la valentía ante la adversidad. ¿Crees que la LIJ debe aportar algo más que entretenimiento? ¿Lo tienes en cuenta a la hora de planificar tus libros?

Debe aportar algo más, aunque como muchos pensamos, no explícitamente, sino de forma indirecta y necesaria, ya que los personajes para ser creíbles tienen estos valores. Sin ellos, es impensable que lleven a cabo las hazañas que los esperan. Al héroe se le supone el valor, la amistad, la búsqueda del bien…Incluso los antihéroes pueden transmitir valores como el de la tenacidad o la fuerza de voluntad. Nunca desesperan en sus planes.

P. A lo largo de tu dilatada trayectoria literaria has escrito novelas de fantasía, de ciencia-ficción, realistas, históricas, policiacas… ¿En qué género te encuentras más a gusto?

En la fantasía, sin lugar a dudas, como sucede en El pozo de los mil truenos o en El gigante Ganfal y el caballero oscuro. La razón es sencilla, en este género cabe todo, siempre que se muestre de una forma creíble. Además, la imaginación juega un papel fundamental, se trata de montar un mundo completo, cerrado, sin fisuras. Esto te lleva a meterte de lleno en la novela y al punto con el que más disfruto: solucionar los problemas de la línea argumental, como si de un crucigrama se tratase cuando llegas a los distintos nudos que forman la historia. Esto me sucedió sobre todo en mi novela policiaca Cerebro y medio y en otra fantástica, El libro de Sykem.

Aún así, he escrito novelas de todo tipo. Me encanta aprender, saber qué problemas se encuentra el escritor en cada uno de los géneros. Hay que ser valiente para conocer nuevas experiencias.

P. Sé que es difícil contestar para un escritor, pero… ¿con qué libro te quedarías? ¿Cuál te parece más conseguido de todos ellos?

Te lo podría preguntar yo a ti y tampoco sabrías contestar. Es como si me dicen que elija a uno de mis hijos. Pues cada uno tiene sus características, sus virtudes y sus debilidades y nadie como un padre/escritor para saberlo. Sí te puedo decir que de todos, el que mayor aceptación ha tenido entre los que leen mis manuscritos es La cueva de los Doblones. Quizás este se parece más a mí porque por todas partes afloran mis raíces.

P. Como profesor, tienes contacto diario con los jóvenes. ¿Es cierto el tópico de que “no leen”? ¿Qué se puede hacer para inculcarles el veneno de la literatura?

Verás, hay pocos que leen mucho. Estos devoran los libros. Además, los prefieren con numerosas páginas. Otros leen y leerían más si encontraran los libros adecuados. ¿De qué depende? Del profesor y de los padres. Si en casa hay una buena biblioteca y ven que se utilizan esos ejemplares, el hijo los imitará. En fin, depende de las numerosas circunstancias, pero creo que lo más importante es el consejo y el ejemplo. Hay un libro para cada uno de nosotros.

Por lo que he visto, hay un momento en el que los alumnos abandonan la lectura, más o menos a los 12 ó 13 años. No sé muy bien la causa. ¿La competencia con video juegos, redes sociales, imágenes por todas partes? El libro debe ser el mejor complemento para toda esta cultura fácil y superficial.

Yo utilizo un lema para animar a mis alumnos: la lectura es la forma más fácil de aprender.

P. ¿Tienes previsto publicar próximamente alguna novela más?

Este año se presenta muy propicio, aunque es el resultado de muchos meses de trabajo. Saldrán con seguridad dos nuevas novelas además de La cueva de los Doblones. El primero se titula El último vuelo del ave Fénix (Editorial San Pablo), para lectores de diez años en adelante. Un joven herrero de la Edad Media se verá inmerso de lleno en una aventura de intrigas y traiciones, empujado por el último ave Fénix del mundo. Tendrá que salvar su vida, atrapado en un viejo castillo. El segundo será No escribas sobre tu muerte (Editorial Palabra). Esta novela está ambientada en Londres en pleno s. XIX, cuando unos terribles asesinatos acaban con la vida tranquila de los habitantes de la ciudad. Detrás parece estar como principal sospechoso un viejo escritor, pues las muertes se asemejan demasiados con los relatos de terror que va publicando. Sin embargo, habrá un giro espectacular cuando el escritor decide narrar su propia muerte. Desea vivir el terror para narrarlo mejor. Su cadáver será encontrado por la mañana, al lado de su pluma. Los asesinatos cesan, aunque volverán de nuevo, tras la subasta de la pluma, muchos años después. El inspector que inició las investigaciones como novato de Scotland Yard, deberá retomar sus pesquisas con un nuevo sospechoso. Este libro es para jóvenes de 12 años en adelante.

Espero que los libros que salen este año crezcan, se hagan mayores y se independicen, alcanzando la felicidad, como deseamos que haga cada uno de nuestros hijos. Creo que lo conseguirán.

Portada de No escribas sobre tu muerte

2011-02-28T12:30:00.001-08:00

Aunque quedan algunas semanas para que se publique la novela, os dejo la portada de No escribas sobre tu muerte. Me ha parecido muy realista. Incluso pensé en un primer momento que se trataba de un montaje fotográfico. Debo felicitar al ilustrador Fernando Ferreira por su trabajo. La portada va perfectamente en consonancia con el argumento del libro. Doy las gracias también al editor por haber mantenido el título original.
En la contraportada aparece el resumen:
Una serie de asesinatos misteriosos tienen conmocionada a la ciudad
de Londres. Un escritor de relatos de terror es el sospechoso principal,
pues cómo si no podría haber descrito con tanta minuciosidad los
crímenes en sus relatos sin haber sido su autor material. Sin embargo,
un día decide llegar a la cumbre de lo horrendo, narrando su propia
muerte. A la mañana siguiente, sus caseros le encuentran sin vida, con
su maldita pluma aún entre las manos. De todos modos, una vez que se
subastan sus pertenencias, vuelven a sucederse los asesinatos.
La ambición por la fama y el reconocimiento puede empujar a las
personas hasta el borde mismo del precipicio y de la miseria moral.
Espero que os guste.

Portada de La cueva de los Doblones

2011-02-24T05:43:00.000-08:00

Aqui tenéis la portada de mi novela La cueva de los Doblones (2011)Ed. Brief. A partir de 10 años.
Queda muy poco para que esté en las librerías. Yo he visto el resulatdo final y creo que se ha hecho un gran trabajo. Las ilustraciones merecen la pena. Con este libro estoy especialmente contento, pues se desarrolla en Mohedas de la Jara, lugar donde están mis raíces. Además, creo que es la novela que mejor crítica ha tenido y aceptación en las editoriales. A ver si pronto la tocamos físicamente.

No escribas sobre tu muerte

2011-02-21T03:42:00.000-08:00

Finalmente, con mucha alegría por mi parte, el título de la novela queda como pensé en un principio. No tengo que cambiarlo. Creo que va en consonancia con el contenido y es el más acertado. Cumple con el primer objetivo, llamar la atención del lector e introducirle en el inicio de la novela. Muchas gracias a aquellos que aportasteis vuestras ideas para un nuevo título.
Otra alegría es que pronto estará, dentro de unas semanas. Pensaba que se retrasaría más. Incluso en unos cuantos días os podré adelantar la portada. La ha llevado a cabo un gran ilustrador, en tono realista. Cuando la vi, pensé en un primer momento que se trataba de un montaje fotográfico. Tengo muchas ganas de ver las ilustraciones interiores.
Se me van a juntar los libros.

¡Sácame de aquí! Autor: César Fernández García

2011-02-16T07:01:00.000-08:00

Muy pronto estará en las librerías un simpático libro de César Fernández García. Está indicado para lectores desde los 6 años. Seguramente lo tendréis a principios de marzo. Aún no he podido leerlo, pero me ha conquistado la portada, buenísma, y la contraportada. Os dejo esta última a continuación:

¡Sácame de aquí!¡Sácame de aquí! Editorial San Pablo. Colección La Brújula. Serie Verde.

Texto de César Fernández García.
Ilustraciones de Susana Rosique.
Benjamín es un ratón inteligente y despierto que tiene mucha imaginación y le encanta dibujar. Pero no tiene paciencia. Por eso, cuando sus padres hablan y hablan sin parar con el vendedor de la tienda de ordenadores, no tiene más remedio que recorrer el local deseando que terminen pronto. Entonces, oye una voz que le llama pidiéndole ayuda... ¡Acompaña a Benjamín en sus mágicas aventuras!

«De repente oí una voz.
—¡Sácame de aquí, por favor!
Me puse en pie de un salto. Miré alrededor. No se veía a nadie.
—¡No te vayas! Necesito que me liberes. Estoy aquí.
La voz había sonado tan tierna como un queso de bola».

Visita a Peñalvento (Colmenar Viejo)

2011-02-13T11:19:00.000-08:00

El viernes pasado visité a los alumnos de 1º y 2º de Secundaria del colegio Peñalvento. Como siempre, disfruté como un enano. Se habían leído El auténtico Grial y les había gustado bastante. Los alumnos de 1º estuvieron más lanzados a la hora de hacer preguntas. Incluso iniciamos el argumento para una segunda parte de la novela entre todos. Además pude saludar a viejos conocidos, entre ellos, a Ricardo Ares. Hace años le di clase, pocos. Desde aquí quiero agradecerle la oportunidad que me dio para estar con sus alumnos y pasármelo tan bien.

Los autores necesitamos de estos momentos para animarnos en nuestra labor solitaria.

El último vuelo del ave fénix

2011-02-08T04:54:00.000-08:00

Este es el dibujo de la portada. En breve saldrá a las librerías. Estoy contento del resultado. La edición está muy cuidada y las ilustraciones son muy acertadas. En ocasiones, tenemos entre manos libros en los que dudamos si el ilustardor ha leído el texto. Aparecen, además, en un lugar que no le corresponden. En esta ocasión debo decir que se ha cuidado con mimo. Desde aquí, gracias al ilustrador Josep Rodés.

Juan Pablo II

2011-02-07T03:31:00.000-08:00

Llevo un tiempo dedicado a un proyecto ilusionante y difícil. Tengo que escribir una biografía juvenil de Juan Pablo II. Además, en primera persona. He de meterme en su piel, en su mente. Lo que más me ha llamado la atención durante la documentación es el cúmulo de contrariedades, desgracias, muertes, destrucción que sus ojos verán al principio de su vida y mucho después. La muerte de su madre, la de su hermano y su padre, la guerra, el holocausto, la falta de libertad. Si alguien sobrevive a todo esto con una sonrisa en la cara, debe ser una persona maravillosa, increible, que merece la pena. Ha superado lo que alguno de nosotros no soportaríamos, ni siquiera una parte. Creo que las grandes personalidades del mundo tienen ese toque de dolor superado en mitad o al principio de su camino. Si no, comprobadlo.

Twitter

2011-01-29T05:37:00.000-08:00

Por fin me he decidido. Ahora también estoy en twitter. Me puedes visitar en esta dirección http://twitter.com/#!/Jcromanoblazque La verdad es que de momento me siento más cómodo en Facebook, me resulta más sencillo. De momento he dejado un comentario sobre la controvertida Ley Sinde. No conozco el fondo de la cuestión y sólo puedo opinar desde mi perspectiva de escritor humilde. A mí no me haría gracia que mis libros se pudieran descargar libremente.

Si ya es duro escribir sin apenas tiempo y con la única ganancia del placer de hacerlo para seguir mandando con ese dinero más originales a las editoriales, imagínate además invirtiendo dinero en nada. Uno de nuestros libros en descarga directa muere para siempre en Internet. esa es la realidad.

Quizás esta ley tenga un enfoque muy directo sobre el cine y se hayan olvidado de la literatura, hermano ya menor. Por supuesto, estoy a favor de la libertad de expresión en Internet y en contra del cierre automático de blog, páginas web y demás sin criterio serio y un juez en medio. Todo el mundo es libre de intercambiar archivos, pero si no son suyos...¿con qué derecho?

Anales de la Tierra Goda

2011-01-24T05:55:00.000-08:00

El otro día me enteré de que un viejo amigo, Sergio Torrijos Martínez, había publicado una novela de fantasía, Anales de la Tierra Goda, editorial Atlantis. Quiero dejar aqui la reseña del libro que aparece en la editorial hasta que me la lea y pueda hacerla yo mismo. Seguro que merece la pena.

La raza de los enanos se enfrenta con los orcos y trolls, sus sempiternos enemigos, por la recuperación de la ciudad de Gryt, en su origen ciudad enana que les ha sido arrebatada por los orcos. La recuperación no será fácil y, como en toda lucha, aparecerán rivalidades y desacuerdos.

Boras, valiente guerrero enano, se verá obligado a dejar su comunidad y crear una nueva. En ella demostrará su capacidad organizativa y de liderazgo, estableciendo relaciones y alianzas con las comunidades vecinas.

Anales de tierra goda es una novela de aventuras y acción donde las escenas de combate, de un gran realismo, son contadas de forma increíblemente visual y plástica.

Enhorabuena Sergio.

No escribas sobre tu muerte

2011-01-17T00:35:00.000-08:00

Esta novela quedó finalista del concurso de novela corta del club Zayas. Ahora saldrá publicada este año en la editorial Palabra. Sin embargo, el título no parece adecuado. Me gustaría encontrar otro con la misma fuerza. Se admiten sugerencias. Para eso, os dejo un resumen.
Un escritor de novela de terror decide escribir sobre su propia muerte para experimentar la angustia de sus personajes. Según avanza en el relato, todo va sucediendo en realidad. Al día siguiente, aparece muerto, lo cual lleva a una investigación posterior. Nada se resuelve sobre el posible asesinato. Serán años después, cuando la pluma del escritor es subastada y cae en manos de otra persona. Entonces comienzan de nuevo los extraños sucesos. El objeto misterioso parece recrear el futuro, los peores crímenes escritos con su tinta suceden en Londres. El viejo investigador que abrió su brillante carrera en Scotland Yard con el caso de la primera muerte, cree volver al pasado.
Ya podéis mandar sugerencias.

Año 2011

2011-01-10T14:44:00.000-08:00

Para este año ya están a punto de salir dos libros, La cueva de los Doblones en la editorial Brief y El último vuelo del ave fénix en la editorial San Pablo. Me hace ilusión publicar en nuevas editoriales, así veo la forma de trabajar de éstas. Siempre se aprende. También estoy pendiente de la publicación de No escribas sobre tu muerte, a ver para cuándo. En breve, mandaré Cuando la sangre es tinta a distintos sitios, con el ánimo de recibir buenas noticias. Como veis, mucho movimiento tras un año 2010 en el que no ha aparecido ninguna novela. Ahora recojo el trabajo.
Propósitos: escribir más, como siempre, pero tempus breve est. Promocionar los libros. Desarrollar el blog de TIC de mis alumnos. Animarles a escribir...Eso en cuanto a lo profesional. En lo personal, se queda en el tintero. Un pequeño secreto, sacar tiempo paar ver a mis amigos.
Feliz año a todos.

Libros de Navidad

2010-12-30T15:18:00.000-08:00

Un amigo mío, Adolfo Torrecilla ha preparado una lista de libros para estas Navidades. Creo que estos listados tienen simepre una fecha concreta, la cual sirve como excusa para hacer un compendio de buenas lecturas, nada más. Quizás, Ee vacaciones se pueda leer más, pero debemos guardar estos datos que aparecen abajo y utilizarlos todo el próximo año. Poco a poco se pueden acumular lecturas hasta que nos llegue otro buen número de libros en verano.
Probad con una infusión, un sofá y un buen libro. ¿Qué más se puede pedir? A lo mejor, una chimenea al lado.Eso es para los que tienen suerte.
Os dejo el enlace. Guardadlo a buen recaudo.
http://www.tajamar.es/images/stories/File/Alumni/varios/librosnavidades2010.pdf

Feliz Navidad

2010-12-21T14:49:00.000-08:00

Feliz Navidad a todos los que leéis el blog, sobre todo amigos. Estos días son de carreras y locuras, pero siempre encontraremos un minuto para pensar en estas grandes fiestas que son más que las prisas y las compras.
¡Feliz Navidad!

En febrero

2010-12-13T05:53:00.000-08:00

Los dos libros que tengo pendientes de publicación saldrán finalmente en febrero, más o menos. La cueva de los doblones aparecerá en la editorial Brief, El último vuelo del ave fénix, en la editorial San Pablo. Puedo decir que este ha quedado muy bien editado, pues me han mandado las pruebas. Me gustan las ilustraciones, el tamaño de la letra, la distribución de páginas y capítulos. Aún no he visto la portada.
De la cueva de los doblones aún no puedo decir nada.
En fin, pronto los tendremos entre manos.

Últimos retoques

2010-12-04T12:31:00.001-08:00

Estoy con los últimos retoques de Cuando la sangre es tinta. Aprovecho para poner el título que ganó en la entrada donde os pedí vuestra opinión. La verdad es que es duro cerrar una novela. Para aquellos que niegan el pan y la sal a la literatura infantil y juvenil, les digo que lo intenten, que trabajen en una novela, que vean si es fácil o no. Este es quizás el peor momento, cuando por décima vez, o más, lees, apuntas, anotas, añades y quitas. Al final, lo dejas como completo, pero como siempre, con un regusto de no haber llegado a la perfección, que también agradecen los lectores. El escrito perfecto no existe.
Os dejo algunas citas que corroboran la dificulatd de la novela infantil y juvenil:

Ana María Matute: "La literatura infantil es muy difícil, como escribir sencillo, que la gente cree que es fácil y es dificilísimo, porque lo más fácil es escribir complicado."

Saramago: "Las historias para niños deben escribirse con palabras muy sencillas, porque los niños, al ser pequeños, saben pocas palabras y no las quieren muy complicadas. Me gustaría saber escribir esas historias, pero nunca he sido capaz de aprender, y eso me da mucha pena.
Porque, además de saber elegir las palabras, es necesario tener habilidad para contar de una manera muy clara y muy explicada, y una paciencia muy grande. A mí me falta por lo menos la paciencia, por lo que pido perdón".

Entrevista a César Fernández García en Culturamas

2010-11-26T00:37:00.000-08:00

Os dejo una entrevista a mi amigo César Fernández en Culturamas. La realiza otro amigo, Miguel Luis, y los dos están a una gran altura. Me parece interesante la idea de qué se debe encontrar en la buena literatura juvenil e infantil. Es la diferencia entre el entretenimiento y nada más, frente a la profundidad. Este es el enlace:

http://www.culturamas.es/blog/2010/11/24/entrevista-a-cesar-fernandez-garcia/#comments

Trabajos y actividades de mis alumnos de TIC

2010-11-18T06:20:00.001-08:00

Este es el segundo año que doy la asignatura de TIC en 1º de Bachillerato. En ella, tratamos de crear futuros escritores, periodistas, publicistas y cineastas. Parece un reto importante y lo es. Así explicamos cómo escribir bien, hacer guiones, crear cortos de cine, hacer anuncios. Esa es la forma de evaluación junto con un examen, que siempre es necesaria la teoría. El año pasado salieron buenos trabajos y, para que no se pierdan en la nada, hemos decidido colgar los del presente curso en un blog. Ahí aparecerá una selección de lo mejor.
Como me hace ilusión, os dejo la dirección para que echéis un vistazo:

http://actividades-de-tic-tajamar.blogspot.com/

Espero que lo visitéis con regularidad

Cambio de título

2010-11-11T13:11:00.000-08:00

Pocas veces me había sucedido, tengo dificultades con el título de mi última novela. No queda nada bien "Con sangre como tinta y papel de retal". Por mi cabeza ruedan otros títulos posibles. Os dejo una lista a ver cuál os sugiere más. Se trata de una especie de lluvia de ideas. De ahí que aparezca cualquier cosa. algunos parecerán ridículos.

Aquí las estrelllas brillan más.
Cuando la tinta es sangre.
Con tinta de sangre.
Sangre en el jirón de tela.
Con letras de sangre.
El chamizo abandonado.
El secreto del chamizo.
La verdad de la tumba.
El secreto está en la tumba.
Familias enfrentadas.
Montillas y Alarcones.

Bueno, perdón por algunos de los títulos. Estoy pensando en voz alta.
Echadme una mano, por favor.

Libros electrónicos

2010-11-07T13:49:00.001-08:00

He leído una gran entrada en el blog de mi amigo Miguel Luis sobre los libros electrónicos. http://dondevuelanlasaguilas.blogspot.com/2010/11/un-e-book-por-navidad.html.
Es uno de los temas estrella en mis clases de Bachillerato y he leído varios artículos sobre el futuro que nos espera con este artilugio.
¿Triunfarán los libros electrónicos? ¿Serán las editoriales de siempre las grandes perjudicadas? ¿Habrá más lectores? ¿Accederá todo el mundo a este nuevo tipo de lectura? ¿Desparecerán lso libros de papel? ¿Los grandes ilustradores? ¿Seremos los escritores los grandes perdedores? ¿Proliferará la literatura sin criba de las editoriales? ¿Aparecerán grandes autores que renovarán todo y que hasta entonces estaban frenados por el interés comercial?
Hay muchas preguntas y pocas respuestas. Lo seguro es que lo veremos en breve. ¿Cinco años?
¡Ah! Y que como siempre, los escritores, más que nunca, seguiremos creando novelas por amor la arte.

Con sangre como tinta y papel de retal

2010-10-31T07:36:00.000-07:00

Ese es el título de la última novela que aún no he cerrado. Bueno, la he terminado en falso, pues a toda velcidad, con el tiempo en contra y el blog semiabandonado, he escrito deprisa. Quería mandarla a un concurso literario que cerraba por estas fechas. Creoq ue ha quedado bien, aunque ahora la repasaré y descubriré errores. Estos me dolerán en el alma, más aún sabiendo que alguien los lee. Espero que sean mínimos, pasables.
También he dedicado el tiempo a leer el último manuscrito de mi amigo César Fernández. Tiene su estilo, su profesionalidad y su buen hacer. Cada vez se supera, como debe ser en un autor. Nuestro siguiente escrito muestra lo que hemos aprendido creando la anterior.
Otro amigo, Miguel Luis Sancho, ha comenzado a escribir otra novela. Tiene buena pinta. He leído cinco capítulos y estoy deseando seguir. Engancha.
Como veis, la vida sigue.

La larga espera

2010-10-21T05:17:00.000-07:00

Tras la última redacción-corrección de una novela, llega un tiempo de espera, unos seis meses como media, en los que las editoriales reciben, leen y deciden sobre tu manuscrito. Después, en caso de que la respuesta no sea una carta hábilmente urdida para denegarte la edición sin herir tus sentiminetos y tus ánimos, llegan otros meses de espera. Pueden ser seis, doce, lo cual completa el año. Por fin, ves en tus manos, el libro impreso.
¿Cuánto tiempo ha pasado desde que acabaste la novela y la ves en papel? ¿Año y medio? Por eso, los últimos días finales en los que se aproxima el momento tan esperado, se hacen tan largos.
¡Qué ganas tengo de que vean la luz de las librerías El destino del último ave Fénix y La cueva de los doblones! El primero lo acabé de escribir hace ya casi dos años. "Tempus non fugit" en algunos casos.

Adelante

2010-10-12T01:55:00.001-07:00

Ya avanza la novela. Puedo llevar escrita la mitad, más o menos. Como siempre, sin revisar aún, aunque mi buen amigo Miguel le ha echado un vistazo. ahora es cuando el escritor disfruta con su "trabajo". Lo pongo entre comillas porque no se suda, no se sufre. Es un verdadero placer. Luego vendrán las correcciones, las múltiples lecturas, más amigos, como César o Adolfo, que la leerán y opinarán. Pero me quedo con el ahora, ¡qué bien se lo pasa el que crea mundos, historias y se olvida por un momento de quién es!
Disfrutad también vosotros, lanzaos a la mejor aventura que existe en el mundo.
Una última nota, garcias a la entrada del blog, he encontrado un gran título para la novela "con sangre de tinta".

Con sangre de tinta

2010-10-01T04:29:00.000-07:00

Mi última novela va avanzando poco a poco, con sangre de tinta por el escaso tiempo, verdadero enemigo del escritor. Página a página, como un parto largo o una guerra de trincheras. Me cuesta centrarme cada vez que la retomo. Sin embargo, debe seguir presente la autodisciplina, aprovechar los minutos y rendir al máximo, igual que un jugador de banquillo cunado salta al campo. Esa es nuestra lucha diaria, continua. No habrá descanso hasta que no se cierre la última escena. Ánimo, podemos.

Facebook

2010-09-20T00:23:00.000-07:00

Pues sí, he ingresado en el mundo de las redes sociales, me ha costado. El otro día em enconté con una página de Facebook dedicada a mí. De ahí que creara al mía propia, para no ser menos. Aún tengo pocos amigos. La verdad, me da vergüenza mandar un correo preguntando si quieres ser mi amigo. Seguro que al final doy el segundo paso. Si os llega, no os riáis, por favor. Este es el mundo en el que nos movemos. No consigo meter el enlace, pero si me buscáis en Facebook, espero que me encontréis.

Pequeña reflexión

2010-09-10T00:22:00.001-07:00

Hay un amigo escritor que a veces me comenta lo ingrato de esta profesión en uno de sus apartados. Nossotros escribimos una novela, dedicamos un tiempo a elaborarla, crear los personajes, escribirla, revisarla, en algunos casos de seis mese a un año. Después la mandamos, con todo nuestro cariño e ilusión. Y no siempre se publica, queda en un cajón, abandonada. Ese tiempo no fructifica. En otras profesiones, cualquier minuto tiene su recompensa. Aquí no.

Menos mal que la publicación de otros escritos compensa este esfuerzo en el que el escritor siempre está en manos de las editoriales. Qué alegría cuando vemos el libro impreso, las ilustraciones, nuestras palabras en manos de quien quiera leer aquella pequeña obra. Quizás el escritor tenga la mayor de las alegrías por su trabajo, similar a la de un profesor que fracasa en muchas ocasiones, pero que consigue su objetivo con otros alumnos que salen adelante gracias a él. Qué parecidos somos.

Hace tiempo

2010-08-28T15:02:00.001-07:00

Hace tiempo que no escribo en el blog, el verano y la usencia de nuevas tecnologías en los viejos sitios que frecuento. Os puedo dejar, hoy que es mi cumpleaños, una novela que he comenzado. Espero que llegue a buen puerto.

1

- Puede ser la solución, es más, no veo otra – Juan daba vueltas por el salón sin ninguna dirección, ni siquiera iba y venía por los mismos pasos, sólo se movía.

Su mujer, Ana, permanecía sentada. Su rostro agachado observaba el roto de un calcetín de su hijo. Recogió del cesto de la costura una especie de huevo de plástico y lo introdujo dentro. Pensaba, sí, daba muchas vueltas en su cabeza. Necesitaba otra salida. No podía soportar el regreso tras tantos años.

- No llegamos ni a pasado mañana. Debemos hasta el pan que compramos cada día. Y no sale nada. Maldita crisis. Esto no se mueve. Vendemos el piso, nos vamos al pueblo. No hay más que decir… -miró la reacción de Ana ante su afirmación categórica, lloraba -. Yo tampoco lo deseo. No sé si aguantaré el trabajo de un pueblo, las ovejas… no recuerdo nada de cuando ayudaba a mi padre.

Ana tiró el calcetín y el huevo al cesto. Se pinchó con la aguja y se chupó el dedo. Aquello frenó la reacción que se avecinaba. Aún así gritó.

- Sabes que lo peor no es eso. ¿Otra vez soportaremos los desprecios, la guerra fría, las malas miradas? Han pasado un millón de años y aún continúan con sus tonterías…-se echó las manos a la cara- Creía que lo habíamos dejado atrás para siempre.

Juan se acercó hasta ella. Por fin tenía algo que hacer, y lo agradeció. Le pasó los brazos por encima de los hombros. Le acarició la frente. Permaneció en silencio durante un tiempo. Conocía a su mujer y sabía que era mejor.

Aquel momento de mutismo puso sin embargo nervioso a Juan Pablo. Escuchaba a sus padres desde la habitación. Para él, la conversación le resultaba de lo más asombroso. Como si se tratara de una película. Hasta entonces, había vivido en una especie de burbuja de protección. Sí, su padre se había quedado en paro, pero también otros de sus amigos le habían contado situaciones similares y el mundo seguía girando, sobre todo el suyo. La ciudad le pertenecía. Cada vez más, se sentía el dueño de su instituto, de su barrio, de las noches de fiestas y movidas.

Se disponía a cerrar la puerta de su habitación cuando escuchó su nombre en labios de su madre. Se quedó parado, aguantó la respiración para no perder una sola palabra.

- ¿Y Juan Pablo? ¿Qué? Tendrá que continuar estudiando, digo yo.
- Por supuesto, aunque no es que lo haga mucho – contestó su padre con cierto desdén, las malas notas no le convencían ni lo más mínimo – Podrá ir al instituto de Talavera. Hay sólo cuarenta minutos. Después del verano empezará. Es el momento oportuno para llevar a cabo el cambio.
- Ya. Pues si antes no hacía mucho, ahora tendrá escusa. No creo que le siente muy bien.

De nuevo hubo un silencio. El joven se puso nervioso. El estómago le pesaba, como si la cena se hubiera solidificado. Sentía en la garganta el sabor de la coca cola, pero de con un regusto amargo. Estuvo a punto de atravesar el pasillo para llegar hasta el cuarto de baño, pero aguantó las arcadas.

- También puede ser un buen momento para solucionar tu problema –las palabras de Juan se deslizaron llenas de temor.
- Sabes que no pasa nada, ese dinero es mío y nada más –el joven no había oído aquel tono de voz tan áspero de su madre nunca.

Juan Pablo cerró la puerta, como si de esa forma no hubiera escuchado nada, como si su mundo siguiera adelante en aquellos escasos metros de habitación. Pero era imposible. Dos nuevas cuestiones se cernían sobre él, igual que dos columnas que se fueran juntando para aplastarlo o por lo menos dejarlo sin respiración. Buscó su pequeño hábitat de siempre. Se dirigió al ordenador, siempre encendido y con el messenger dispuesto. Tenía tres mensajes. El último de su amiga Elisa, la que conoció en una fiesta y que hacía las veces de buena amiga con derecho a más. ¿Quedarían para mañana, sábado?

Aquellas preocupaciones habían dejado de ser suyas. Sintió incluso que la habitación no le pertenecía. Que la cama donde se tumbaba en esos momentos, tampoco. Mucho menos los libros del curso que había finalizado pocos días antes y que debía estudiar aquel verano. Pronto, muy pronto, todo le sería ajeno. Se sintió como debe encontrarse un sin techo, o como Adán y Eva expulsados de su paraíso. Un pensamiento estúpido le recorrió su cabeza. Si no hubieran comido aquella manzana. Pero quién se creía todo eso, sólo el profes de religión.

Volvió al ordenador. Lanzó la nueva noticia a todos sus contactos.

“Me voy de aquí, chic@s, emigro para siempre a un maldito pueblo que sólo he visto dos veces. Ya veis, la crisis de las narices”.

Fue una bomba, los pitidos continuos anunciaban las miles de respuestas, sin embargo él sólo leyó al de Elisa. “¿Pero quedamos mañana o no? Puede ser nuestro último encuentro. Habrá que despedirse como se merece”.

Ella tampoco le pertenecía, seguro. También le resultaba de lo más ajeno. Quizás había descubierto la gran superficialidad de sus amistades. Rechazó el pensamiento. No se iba a amargar más. Su mejor amigo sólo le preguntaba por el partido de pádel del lunes. “Espero que estés, que nos jugamos nuestro prestigio. Contéstame rápido, que si eso, se lo digo a Pedro y voy con él de pareja. Suerte en tu pueblo, si no nos vemos”.

Juan Pablo durmió aquella noche bastante mal. El calor entraba por la ventana abierta. Oyó los camiones de la basura a las tres de la mañana y aún no había conciliado el sueño. A su cabeza llegaban las escasas imágenes del pueblo de destino, Mohedas de la Jara, Toledo. Esos eran sus mínimos datos. Una y otra vez veía la vieja casa de sus abuelos, las vigas de madera y la chimenea. Le llamaron la atención a pesar de sus cinco años. Habían pasado más de diez.

Traducciones al francés

2010-07-28T03:39:00.000-07:00

Me han traducido algunas novelas biográficas al francés. Me hace ilusión. Os dejo las portadas. creo que son buenas.

Un mundo infeliz

2010-07-06T14:24:00.000-07:00

He terminado una novela de ciencia ficción, sobre el futuro. Aún debo retocarla, pero os dejo el primer capítulo para que os hagáis una idea.

- Desconexión inmediata del hombre trescientos treinta y cuatro. Posibilidad de dolor próximo.

Una voz metálica sonó en aquella sala H, blanca y enorme que resultaba de lo más inhumano, a pesar de los miles de hombres y mujeres que la abarrotaban. Sentados en sillas de diminutas ruedas, con un diseño en aluminio claro, permanecían inmóviles, completamente inertes e inactivos. Ni un leve movimiento, ni una tos o un sonido rompía la simulada paz. Parecerían muertos, si el cuadro con sus constantes vitales no se figurara en el aire, delante de cada uno y con una luz difusa. Mostraban una respiración mansa y monótona, un latido lento y relajado. Vestían con una túnica roja de suave seda. De entre los pliegues, surgían unos tubos que servían de sonda para los excrementos. Se colaban por el suelo hacia un sistema de alcantarillado.

Su cabeza se coronaba con un casco verde con gafas azules que les introducía en mundos inimaginables, llenos de sensaciones falsas. Desde el viaje a las últimas estrellas conocidas del firmamento hasta las selvas más vírgenes o los desiertos amarillos con su fina arena perdiéndose entre los dedos de los pies. Caminaban sin moverse, comían sin masticar. Y no sentían ni calor, ni frío, ni un solo picor, porque el menor indicio se detenía con los impulsos eléctricos mandados al cerebro por el ordenador central Ram. Adormecía su consciencia. Éste lo controlaba todo, cada uno de los hombres que había a su cargo, treinta mil en aquel pabellón. Se encargaba de que la felicidad y el placer fueran exactos, de que ninguno tuviera un solo atisbo de aburrimiento o desencanto, de que en absoluto padecieran dolor físico o moral.

A las diez en punto, una mampara del techo se descorría para que el sol de la mañana golpeara los cuerpos inmóviles. Necesitaban la luz para su correcto desarrollo. También los cambiaban de postura de vez en cuando para evitar heridas, aunque se les hidrataba por vena. De uno en uno, les sacaban de la sala y recibían masajes tonificadores. Les movían las articulaciones, todo lo necesario para mantener el tono muscular y evitar las enfermedades provocadas por la inactividad.

Por la sala H avanzaba uno de los robots, perteneciente a la clase de los cuidadores. Tenía forma humana de cintura para arriba, aunque su rostro era similar al de todos los demás autómatas, inexpresivo. Ninguno tenía pelo en la cabeza y su recubrimiento metálico semejaba el color de la piel. En la cintura, una bola giratoria permitía el movimiento de trescientos sesenta grados. En lugar de piernas, un solo bloque sin divisiones finalizaba con unas ruedas pequeñas. Ahora recorría uno de los pasillos centrales. Las constantes vitales del número trescientos treinta cuatro habían bajado hasta niveles peligrosos. Una luz roja intermitente situada en lo alto de su casco lo anunciaba. Cuando el androide llegó hasta allí, en el panel holográfico se reflejaban las palabras “desconexión inmediata”.

- Hemos tenido que dar de baja al humano trescientos treinta y cuatro, ordenador central Ram, por fallo multiorgánico que podría haberle provocado dolor. Actuamos de inmediato y evitamos el sufrimiento. Debemos reemplazarlo –dijo en voz alta el robot.

Mientras, arrancaba de la nariz del fallecido la sonda gástrica que bajaba desde el techo y los demás tubos de expulsión de excrementos. En uno de ellos había restos de sangre.

- Adelante, androide H-35, proceda –se oyó en el recinto.

Los hombres allí presentes no escuchaban nada, no sabían nada, su mundo se limitaba a la realidad virtual. El número trescientos treinta tres, vecino durante ochenta años del defenestrado, paseaba en esos momentos por una playa de arenas blancas y limpias, sentía en sus pies el agua salina que los mojaba con las olas azules. Lo acompañaba una bella melodía. Si supiera sonreír, mover los músculos atrofiados del rostro por la inactividad, lo haría en esos momentos, totalmente ajeno a la muerte cercana.

H-35 salió de la nave empujando la silla de ruedas. El humano trescientos treinta y cuatro llevaba la cabeza descubierta, inclinada sobre su hombro derecho. El rostro inexpresivo parecía relajado, como si un sueño hubiera enlazado con otro. Sus ojos abiertos apuntaban al infinito y se clavaban en el suelo reseco y árido, de color amarillo. Por encima del quicio de la puerta, un letrero obsoleto con luces de neón, que a ningún androide podía interesar, decía así: “Centro de felicidad ilimitada”. Debajo se dibujaba una sonrisa roja tan estúpida como innecesaria en esos tiempos.

Las sombras recorrían una avenida bordeada de naves como la H, señaladas con otras letras. Todas tenían el mismo tamaño descomunal, el número exacto de humanos y el mismo color grisáceo apagado en sus paredes. Sólo al final, el androide giró a la derecha y llegó a un lugar distinto, escondido a la vista, de paredes oscuras. Contrastaba con las murallas de oro de la ciudad que asomaban tras él. No había ningún cartel o indicación. Por encima de la techumbre de cristal se distinguía el humo negro que arrojaba una chimenea larga como un sinfín. De allí, surgían también cenizas que se llevaba el viento hacia ningún lugar. Si algún hombre se hubiera acercado, el olor a carne quemada lo habría hecho retroceder al instante. Aquel aroma repulsivo recordaba a la misma muerte.

Muy cerca, trabajaban sin pausa otros robots, encargados del mantenimiento de la ciudad. Pertenecían a la clase de los peones. Parcheaban el solado gris y antiguo de una pequeña calle, ajenos a todo lo que les rodeaba. Se intercambiaban pequeñas frases que servían para sincronizar su labor.

El crematorio funcionaba las veinticuatro horas del día. Con una población de tantos miles de hombres, se formaba una fila larga donde los androides esperaban mudos su turno, acompañando a su desconectado en un último viaje sin lágrimas y lamentos.

H-35 esperó en silencio su turno. Cuando llegó su momento, volcó el vehículo de ruedas y arrojó a trescientos treinta y cuatro por un ventanal con una cortina de plástico duro y sucio. El cuerpo sin vida rodó al interior por un tobogán. Salió una pequeña llamarada como bienvenida del nuevo alimento. El androide se dio la vuelta para dejar la silla en la fila, junto con las demás. Otro robot-peón se encargaría de recogerlas. Con las manos vacías, buscó de nuevo la gran avenida. Aún le quedaba una tarea. Pasó al lado de los encargados de mantenimiento sin mirarlos.

Lo prometido es deuda.

2010-06-28T04:20:00.000-07:00

Os dejo el primer capítulo de No escribas sobre tu muerte.

“Tú caes, hijo de Ébalo, arrebatado en la flor de tu juventud; yo estoy viendo la herida que me acusa. Tú eres mi dolor y mi crimen; necesario será que se escriba sobre tu tumba que mi mano te ha matado”. Las metamorfosis Libro X, capítulo V, la muerte de Jacinto. Ovidio.

CAPÍTULO I

- Sí, escribiré sobre mi muerte- dijo Jon Sullivan con voz potente.

La noche caía sobre Londres con sus penumbras y sombras. Por la ventana de su habitación entraban algunos rayos de luz rojiza.

En las calles resonaban los últimos carruajes en busca del descanso nocturno. A pesar del eco de las ruedas, Jon Sullivan se mantenía concentrado. Incluso con todos los ruidos externos, su casa victoriana situada en un barrio céntrico le servía como lugar de trabajo.

De su pluma habían salido los más horrendos crímenes y las más increíbles historias de miedo. Desde los pequeños relatos llenos de escalofriantes sucesos hasta las novelas más extensas de asesinos en serie. El éxito le había abierto su estrecha puerta.

Algunos pensaban que la mayoría de esos asesinatos habían acaecido en realidad, incluso después de haberlos narrado. Punto por punto. Son tantos sus escritos, que resultaba difícil diferenciar el límite entre la verdad y la ficción. Algún detective de Scotland Yard llegó a sospechar de él, aunque su teoría acabó en la papelera tras gustosas risas de los compañeros.

Nadie podía figurarse que aquel hombre de mediana edad, rostro enjuto, cuerpo absorbido por las horas de trabajo y mirada efímera, pudiera ser el autor material de tantas barbaridades. No se le conocía apenas ningún vicio, salvo el de escribir hasta altas horas de la madrugada y la ausencia de apetito. Comía sólo para mantenerse vivo. Bien podría pensarse que se alimentaba de las hojas de papel emborronadas que no le servían y acababan dispersas por el suelo.

Para su tarea diaria, se servía de objetos externos que le situaran en la atmósfera de sus relatos. Ardían velas por todo el despacho. Una lámpara de araña pendía en el centro del techo. En la mesa de trabajo, dos candelabros evitaban las sombras de sus manos sobre el papel. Por el suelo, había lamparillas casi consumidas que temblaban sobre las viejas tablas. Alrededor, en caóticas estanterías, los libros y sus personajes escondidos lo observaban desde la distancia. Parecían inclinarse hacia él para leer lo que escribía.

- Si no sientes verdadero pánico, no puedes trasmitirlo –se decía a menudo.

Ahora, Jon Sullivan buscaba el esplendor del miedo, el pavor absoluto trasmitido en sus escritos. La cumbre de lo horrendo. Para ello, había dado un paso más en esa exploración. Se adentraba en nuevas experiencias en busca del terror total. Esta vez, su pluma, la que siempre utilizaba, parecía correr por delante de su mano. Los trazos fuertes y diferentes a los del escritor, casi destrozaban el papel. Se hacían cada vez más y más gruesos.

Hasta ese momento, a nadie se le había pasado por la cabeza narrar su propia defunción. Necesitaba sentir el espanto cercano al frío mortal. Desafiar a la misma naturaleza y alcanzar el último límite.

En voz baja repasaba lo que su pluma garabateaba de forma apremiante y compulsiva.

“Todo está en orden: las velas, la ambientación, la soledad de la casa. Me quedan horas sin ninguna compañía. Me enfrento así a mis peores fantasmas y miedos, la muerte y la soledad. Seré el protagonista de mi relato. Sufriré lo que mis personajes han sentido en su piel por mi causa y de esta manera podrán vengarse de mí.

Comienzo a sudar sin una causa aparente. Siento frío, un estremecimiento recorre mi espalda. Nada de esto tiene una razón lógica, racional. Mi caligrafía se hace imprecisa por un momento.

Las luces tiemblan de repente, como si un aire suave las tumbara durante un instante. Me estremezco. Tengo total conciencia de que alguien mira por encima de mi cabeza y lee aquellas mismas letras que salen de mi pluma. Ésta vuela sin parar, con prisas. Parece desear mi muerte, que el destino final se anticipe.

Aquella sombra se va concretando contra la pared hasta convertirse en una figura tenebrosa. El silencio absoluto me infunde más temor. Sólo oigo el crepitar de las velas. Las llamas vuelven a moverse inquietas, igual que un caballo atado por la correa que huele a lo lejos una manada de lobos. La cera negra se consume dejando un extraño olor a azufre.

Sudo de nuevo por la frente, pero ahora sin una sola gota de agua. Mi mano, fría como la de un cadáver, intenta detener la pluma. Las venas se marcan. Adquieren un relieve inusitado y de color verde, como si fueran a explotar sin remedio. Necesito parar. Dejarlo. Romper el papel. Pero es imposible. Ni siquiera puedo alzar la cabeza para ver en todo su esplendor a mi asesino.

La pluma continúa, mis dedos la siguen. Yo sólo leo las palabras con mis ojos inquietos y aterrados.

La tinta negra muda su color. De negra a roja, como mi sangre. De nuevo un reflejo en la punta dorada.

Las fuerzas me dejan. Se nubla mi vista. Sin un golpe o cuchillada, mi vida me abandona escurriéndose sin más sobre el papel. Con mi última mirada, veo cómo mi pluma escribe estas mis últimas palabras.”

Mención especial del concurso de novela corta Zayas

2010-06-18T00:28:00.001-07:00

El pasado miércoles tuve una cita importante por la tarde. Se fallaba el III premio de novela corta Zayas y mi novela No escribas sobre tu muerte estaba entre los diez finalistas. No pudo ser y no me llevé el primer premio. Me dieron una mención especial. Estoy contento, pues es la primera vez que llego tan lejos en un concurso literario, aunque bien es verdad que me he presentado solamente a tres en mi vida. En fin, otra vez será. El jurado estaba formado por Jiménez Lozano, Miguel Aranguren, Marta Rivera de la Cruz, David Torres y un miembro de la asociación cultural Zayas. En la foto aparece Miguel Aranguren y Marta Rivera de la Cruz. Como veis, todos escritores. Pronto os pasaré el primer capítulo de la novela que presenté: No escribas sobre tu muerte.

Nuevo blog muy interesante

2010-06-14T03:34:00.000-07:00

Ya os he hablado en alguna ocasión de Miguel Luis, un gran escritor de literatura juvenil. Sus libros destacan sobre todo por su cuidado estilo y su elaboración precisa. ahora ha creado un blog. Os animo a visitarlo y que pongáis vuestras opiniones. Os lo agradecerá. Si no habéis leído ningún libro suyo, os aconsejo que no dejéis de hacerlo. Merece la pena.

http://dondevuelanlasaguilas.blogspot.com/

Recordatorio

2010-06-10T05:47:00.000-07:00

Mañana viernes 11 de junio estaré firmando ejemplares de El libro de Sykem y Cerebro y medio en la caseta 73 de la Librería Diálogo de 17:30 a 20:00.

Espero que nos podamos ver. Tendremos tiempo de hablar un poco y comentar lo que quieras.

En la feria del libro

2010-06-05T06:48:00.000-07:00

El jueves estuve firmando en la feria del libro. Es una ocasión en la que me divierto de verdad. Hablar con los que pasan,miran, compran. Comentar de qué van mis libros, aconsejar, a veces otros distintos. Cada uno que pasa busca un libro, no sólo va para mirar.

Es también momento de encontrarme con viejos amigos. Allí estaban los hermanos Loma, Íñigo y Javier. A los dos les he dado clase y la verdad es que me alegra muchísimo verlos cada año, aunque sea cada trescientos sesenta y cinco días. Intercambiamos información y hacemos las fotos de rigor desde el otro lado de la feria, desde el calor de la caseta. Os dejo una que me hizo Javier. Como fotógrafo tiene futuro. Espero que el próximo día 11 por la tarde encuentre a otros buenos amigos, también si son nuevos lectores.

Encuentro en Fuenlabrada

2010-05-31T00:48:00.000-07:00

El pasado viernes 28 tuve la suerte de ir a Fuenlabrada, al instituto José Luis López Aranguren. Antes de tener el encuentro llegamos varios autores a la Biblioteca Antonio Machado, organizadora de la XXV semana del libro de Fuenlabrada. Todo un éxito. Me parece impresionante el trabajo llevado a cabo por Conchi para que todo salga bien. Un montón de aulas, muchos autores y siete días. Una coordinación admirable.

Allí estuve con Gonzalo Moure, J. M. Gisbert o Alfredo Gómez Cerdá. Espero poder repetir a otro año.

P.D.: Os recuerdo que firmo en la Feria del libro de Madrid este jueves 3 de junio por la trade, en al caseta 244 Palabra.

Rectificación total de la firma en la feria del libro de Madrid

2010-05-21T02:30:00.000-07:00

Perdonadme, pero al final he cambiado los días de la frima. Si no pasa nada, pues la vida es compleja, estaré dos días:
Día 3 de junio (jueves), por la tarde en la caseta 244 de la editorial Palabra.
Día 11 de junio (viernes), por la tarde en la caseta 73 de la librería Diálogo.
Allí firmaré ejemplares de todos los libros, pero sobre todo los dos últimos. Cerebro y medio y El libro de Sykem. No pierdas la oportunidad de que nos podamos ver.

El día 3 por la tarde firmo en la feria del libro de Madrid

2010-05-18T00:21:00.000-07:00

El día 3 de junio, sábado, estaré en al caseta 244 de la editorial Palabra en la Feria del libro de Madrid. Quizás esté otro día en la caseta de la librería Diálogo. Ya os comentaré. De momento, tenéis la oportunidad este sábado de que os firme algún ejemplar de mis libros. Para mí, es un día estupendo, pues muchos de mis amigos se acercan por allí y me lo paso genial. Ya llevo unos cuantos años y se ha convertido en una tradición. Además conozco la Feria desde el otro punto de vista, desde dentro.

Espero que nos veamos y podamos charlar un buen rato.

Otra publicación

2010-05-07T01:41:00.000-07:00

Seguimos de enhorabuena. He recibido otra llamada para publicar otra novela. Ésta me hace mucha ilusión, pues está ambientada en mi pequeño pueblo de Toledo: Mohedas de la Jara. Allí he pasado mucho tiempo.

En esta historia, unos jóvenes descubren una tumba en un pueblo abandonado, Torlamora. En la fosa, colgado del cuello del cadáver, habrá un medallón que les llevará a investigar sobre su origen y la destrucción del lugar. Una especie de maldición había caído sobre ellos.

En el argumento, se mezclan las leyendas de Mohedas de la Jara, el terror ante el misterio y alguna pequeña dosis de amor juvenil. De mis novelas, es la que mejores críticas ha tenido entre mis amigos.

Habrá que esperar hasta finales de año o a principios de 2011. Espero que las dos que me publicarán salgan juntas.

La foto es de Mohedas de la Jara. Se ve mi casa (cortada) en la parte de abajo.

Nueva publicación

2010-04-29T02:34:00.000-07:00

Estoy de enhorabuena. El lunes recibí una llamada de la editorial San Pablo para confirmarme que me editarán El último vuelo del ave Fénix. Tenía esperanzas en que lo hicieran y muchas ganas de publicar con ellos tras unos cuantos intentos. Hay editoriales que cuidan los libros, los miman, y una de ellas es ésta.

Tendremos que esperar a tenerlo a finales de año o incluso puede ser para principios de 2011, pero merece la pena . Seguro que os gusta, estará en al colección naranja de la editorial, para lectores de 10 años.

Cuando tenga la portada o algún material, os lo pasaré.

Encuentros

2010-04-23T04:51:00.000-07:00

Ayer formé parte de una mesa redonda en la Universidad de Villanueva (Madrid). Fue una grata experiencia encontrarme con los futuros profesionales de el educación. Eran estudiantes de Magisterio. Las preguntas fueron muy interesantes y creo que realmente saldrán preparados para la difícil tarea de crear lectores entre los alumnos. ¡Qué importante trabajo! A veces no valoramos lo que hacen. Espero que los maestros, como se decía antes, encuentren entre nosotros un gran reconocimiento.

Hoy he estado en otro colegio con alumnos de 6º de Primaria. El mundo está lleno de niños que quieren oír historias. Quieren cuentos en el sentido estricto de la palabra. Que les cuenten. Su boca abierta, su silencio les delata.

¡Qué bien me lo paso con ellos!

Feliz día del libro a todos.

Algunos enlaces de interés de LIJ

2010-04-09T06:29:00.000-07:00

Hay muchas páginas con información, pero creo que en estos enlaces podéis ver los libros de froma directa, sin vueltas y más vueltas. Son páginas fáciles de utilizar y donde se pueden localizar los libros que buscamos. Además, tendrás información de primera mano, a veces incluso de otros lectores.

http://www.termometroliterario.org/

Aunque creo que ya no se actualiza, la información sobre libros viene garantizada por los lectores.

http://librosjuveniles.blogspot.com/

Sin duda, la mejor y más extendida.

http://lij-jg.blogspot.com/

Muy actual.

Espero que os sean útiles.

Vacaciones de Semana Santa

2010-03-29T06:32:00.000-07:00

Decididamente, no es en vacaciones cuando se consigue escribir más, quizás al revés. para el escritor es mala ayuda el cambio de horario. Si tienes un tiempo fijo para dedicarlo a la escritura, todo cambia con los días de descanso. Ni siquiera he sacado un rato para el blog.

Algunas noticias para actualizar:

Me han invitado a una mesa redonda en una universidad privada. Ya os daré más datos.

También me he comprometido para ir a un colegio. Es una lástima pues me han invitado a dos sitios el mismo día y en uno no estaré, claro. Os contaré cómo me lo he pasado. La verdad es que disfruto con los lectores, no me canso, aunque sean als mismas preguntas.

Por último, un amigo me ha puesto en Wikipedia. Era una de mis tareas pendientes y él se ofreció amablemente a ayudarme. Gracias César.

Os dejo el enlace:

http://es.wikipedia.org/wiki/Julio_C%C3%A9sar_Romano_Bl%C3%A1zquez

El difícil paso

2010-03-19T13:59:00.000-07:00

Cuando comienzas una nueva novela, vas con una idea de lo que deseas, un esquema del argumento y últimamente, me imagino que como a todo escritor, una mirada hacia los gustos de los editores. Pero esta vez, no. Escribo como quien lo hace para sí mismo, para divertirse, que así comenzamos todos. Me he olvidado adrede de lo que debes hacer para que te publiquen. Quiero pasarlo bien, aunque el texto quede después en un cajón.Y va para largo, si no abandono mi manuscrito, puede tener numerosas páginas, más que ninuguna anterior. Nadie sabe dónde parará todo esto.

Os dejo el inicio, una parte del primer capítulo de El difícil paso.

Hanys luchaba como un adulto, a pesar de no haber superado la prueba del paso, la que se realizaba a los dieciséis años. La situación requería la actuación de todos aquellos que supieran tirar con arco o empuñar una espada. La lluvia torrencial hacía difícil cualquier defensa y faltaban manos. Bajo la capa espesa de agua, apenas se veía más allá de un par de metros, como si el aire se convirtiera en una gigantesca ola del mar embravecido. Pero en esa época del año, no se podía esperar otra climatología.

El joven soldado subía a toda velocidad a una de las torres de la ciudad como refuerzo. Los arqueros no daban abasto para frenar la incursión de la puerta principal, destrozada por un gran tronco de abeto, y debía unirse a ellos. Los enemigos del pueblo aequo entraban ya en el recinto amurallado. Formaba una corriente espesa, igual que un río de lava, lenta pero segura.

En las escaleras, tras la maldita cortina de agua, se encontró a uno de ellos, fuerte como un toro. Portaba un mandoble de tal tamaño, que a pesar de la envergadura que tenía, necesitaba de sus dos manos para manejarlo. El gigantesco madero de forma irregular volaba de un lado a otro taponando la ascensión. Varios jóvenes manios, compañeros de Hanys, habían caído tras ser golpeados, estrellándose contra el suelo del patio de armas o sobre las cabezas de otros combatientes. Pero no había lugar para las lamentaciones. Recordó las palabras de uno de sus maestros. “Muy por encima de cada uno de nosotros está el destino de nuestro pueblo”.

Se acercó a su contrincante. Le había llegado el turno en aquella fila macabra que deseaba subir hasta arriba. Quizás, si no fuera por las órdenes directas que había recibido de su capitán para que reforzara la posición de los arqueros, hubiera dado la vuelta. Respiró hondo. Para él solo había una oportunidad. En un instante pensó en su táctica. Se lanzó sin más sobre el oso que lo esperaba babeando bajo el casco metálico. Hasta su nariz llegó el olor de su aliento fétido. De aquella enorme boca surgió un grito de guerra que casi lo paraliza. Aquellos dientes negros como el vino malo parecían engullirlo sin apenas resistencia. En su oído izquierdo zumbó el ruido silbante del gigantesco palo. Le abriría la cabeza sin remedio.

Consiguió agacharse a tiempo, pero tanto, que su casco, demasiado grande para él, golpeó el escalón. Se le quebró la nariz, lo oyó con claridad. El dolor le penetró por los ojos hasta el centro de su cerebro. El cielo del paladar se le inundó de sangre. Tuvo que escupir antes de levantarse. Allí llegaba de nuevo el leño volador. Esta vez el recorrido era de arriba a abajo. Se ladeó, quedando al borde de las escaleras, apunto de desequilibrarse y caer. Se tambaleaba como un huevo debido al agua de la lluvia, que había empapado las piedras. El monstruo aequo había perdido la paciencia. Giró su arma hacia fuera. Su enemigo no tenía ya nada que hacer. Lo remataría.

Pero saltó. Hanys se elevó desde el suelo a tiempo. Y los que le conocían, sabían que era el mejor a la hora de hacerlo, parecía un ave que remontaba el vuelo. Notó la lluvia sobre su casco mientras rompía aquella capa de agua que caía del cielo. En el aire, rogaba a su dios para aterrizar de nuevo sobre la escalera. En ese instante, vio, tras la sangre que le empañaba la mirada, cómo el guerrero toro perdía el equilibrio. Al no encontrar el cuerpo del joven, el mandoble lo arrastró en su recorrido para acabar golpeando el suelo del patio de armas. El estruendo de la caída detuvo por unos instantes la batalla. Pero solo unos segundos. Después, todo continuó.

Mientras, Hanys descendía a toda velocidad hacia su destino, pues su vuelo vertical tocaba a su fin. Quedó con un pie en la escalera y el otro en el aire. Se precipitaría sin remedio. El peso de su cuerpo apuntaba hacia el suelo del patio. Justo entonces su buen amigo Entres lo sujetó del brazo. Se miraron para darse ánimos y subieron rápidamente hacia la torre. Allí se incorporaron a los demás soldados que lanzaban dardos sobre los asaltantes.

La batalla se había decantado por los aequos, pues éstos ya habían superado la primera muralla. Aunque muchos continuaban entrando por la puerta, desde la torre procuraban que fueran los menos posibles. Así, a la vez que los manios tiraban con sus arcos, también arrojaban aceite hirviendo sobre las cabezas enemigas. Volteaban los calderos ardientes entre tres o cuatro con un gran esfuerzo. Las gotas de lluvia se derretían al chocar contra el contenido, con un ruido rápido de ebullición.

Otro de los encargos de la resistencia consistía en lanzar al vacío las escaleras que aquellos soldados, más preparados y sin ningún escrúpulo, apoyaban sobre las almenas. Los gritos del combate retumbaban en el amanecer y la mente de cada uno de los guerreros manios solo albergaba un único propósito, mantener la ciudad hasta la oscuridad de la noche. El día siguiente tendría su propio afán.

Hanys pensaba lo mismo mientras lanzaba sus dardos sobre los enemigos. Ni siquiera apuntaba. Solo disparaba y disparaba. Junto a sus `pies, sobre el húmedo suelo había montones de flechas. Las recogía sin mirar, automáticamente. Al estar de rodillas, no debía agacharse, pero sentía un gran pinchazo en la espalda y calambres en sus manos. La postura recta comenzaba a incomodarle. Necesitaba un descanso, pero la disputa no lo permitía. Intentó pensar en algo distinto que el dolor, incluso lejano a la tremenda lucha.

Recordó entonces su infancia, cuando su padre, el rey, aún no había muerto. Fue breve el pensamiento. Enseguida regresó a la realidad. Si él estuviera al mando de su pueblo en estos momentos la situación no resultaría tan desesperada. Ahora, su tío, el nuevo regente, les había llevado a la guerra contra los aequos. En su ambición por el lujo y la vida fácil, sus movimientos y alianzas con los terribles vecinos finalizaron. El difícil equilibrio táctico se había roto. Ellos habían notado la desidia, la pereza de los manios. Incluso los hombres mejor situados de la ciudad pagaron dinero para librarse de sus deberes en el ejército, contratando a sustitutos entre los mismos aequos. Aquello solo podía significar el fin de un pueblo hasta entonces valeroso y dominador de los territorios colindantes. ¿Sería éste el inicio de la desaparición?

- Tú, despierta, vamos. Deprisa. Hay que salir de aquí –le gritó Entres.

Hanys miró a su alrededor. Un grupo de fieros guerreros avanzaba hacia ellos por el lateral derecho. Uno de los suyos le golpeaba en el casco para que retrocediera hacia la escalera. La situación era crítica. Abajo, en el patio, tampoco podrían resistir mucho más al empuje del exterior.

- Corred. Rápido. A la segunda muralla –la orden sonó por encima de los golpes de la batalla. Era la voz del capitán.

Hanys bajó la escalera a toda velocidad. Iba de los últimos y aquello no le hacía mucha gracia. Sabía que había un tiempo muy breve para entrar por la puerta de la segunda muralla. Después, ante la avalancha de enemigos que aprovecharían el paso abierto, ésta se cerraría sin piedad.

El joven corrió con todas sus energías entre los guerreros aequos. Nadie se molestaba en luchar entre sí. Todos tenían en ese momento el mismo destino, cada uno con un interés contrario. Hanys necesitaba dejar atrás a sus enemigos y gracias a su escaso armamento lo estaba consiguiendo. Se había situado en tierra de nadie en aquel gran patio de armas. Para los suyos, era el último; para los enemigos, el primero al que había que matar. Una lanza pasó junto a su cuerpo y atravesó a uno de sus compañeros que le precedía. Éste cayó al suelo de inmediato. Pasó por encima con un salto y sin mirar, no deseaba reconocer al que allí yacía. Podía ser tan cercano a él…Se trataba de Entres.

Sus ojos se fijaban en aquella puerta maciza que tantas veces había atravesado. Ahora, la cuestión de alcanzarla se convertía en obligación, si deseaba mantenerse vivo. Muchos de sus camaradas entraban ya apresuradamente. A él le faltaba el aire. Se le hacia largo en escaso trecho. Las losas del suelo le hacían resbalar, aunque se mantenía en pie con sus escasas fuerzas. Sentía el aliento de sus enemigos en la nuca. Los gritos en lengua extranjera le aterraban, pero, por suerte, no lo paralizaban.

Fue entonces cuando le falló uno de sus pasos. Resbaló a causa del agua torrencial que golpeaba las piedras del enlosado. Clavó una rodilla en el suelo. A la vez, notó un pinchazo en su espalda. Una lanza enemiga lo había atravesado por la axila. El dolor le aguijoneó la espalda. No podía haber imaginado nunca el daño que provocaba el desgarro del hierro en la carne. No lo soportaba. Se levantó con el venablo colgando de su cuerpo. Lo arrastró unos pasos. La puerta se cerraba, los primeros enemigos la habían alcanzado y la intentaban sujetar.

Con su espada, golpeó sin fuerza a aquellos que le impedían el acceso. Pudieron ser seis o siete los que le rodearon para matarlo. Pero él pudo entrar medio agachado, casi arrastrándose. De eso se trataba. Una vez dentro, dejó que su cuerpo cayera completamente en el suelo, con todo su peso, como si la muerte no lo hubiera conseguido, como si la batalla estuviera ya ganada, por lo menos para él. Los ruidos exteriores se apagaron hasta derivar en un silencio absoluto. La mente de Hanys volaba en un sueño confuso y así se mantuvo hasta la noche.

El hijo del ladrón

2010-03-12T00:19:00.000-08:00

César Fernández García, y ya van unas cuantas, ha publicado una nueva novela en la editorial Bruño. Como es amigo mío desde hace tiempo, no voy a dejar pasar la oportunidad para darle la enhorabuena. Porque, aunque sean ya más de veinte novelas las que ha publicado, cada una de ellas es como un pequeño hijo que lanza a la vida. Detrás, hay un gran esfuerzo, no sólo para escribirla. Primero hay que pensar, como él dice, raro trabajo éste. Después, hay que reflejar la idea en el papel durante unos meses de intenso esfuerzo. Más tarde, nos la manda a los amigos. Y comienza de nuevo su labor de arreglo y composición, que lleva otros meses. Al final, cuando ya está cerrada por completo, hay que mandarla a las editoriales y esperar mucho tiempo, a pesar de ser un autor consagrado, hasta que se recibe respuesta.

Esta es la tarea de todo escritor, paciencia y paciencia. Nosotros no recibimos gratificaciones por cada hora que dedicamos, como en otras profesiones. Sólo cuando vemos que lo escrito llega a buen puerto, algún año después, podemos resoplar y gozarnos. Porque ha pasado tiempo desde que yo leí El hijo del ladrón, mucho tiempo.

Y no hablemos de las novelas que desgraciadamente pueden quedar guardadas en un cajón...Aquellas que no pueden nacer a la vida y claman al cielo desde su cárcel.

Otro título de Miguel Luis

2010-03-08T02:47:00.001-08:00

Días de lobos.
Editorial Bruño, 2010. Colección Paralelo Cero. A partir de 12 años.

Le han publicado un nuevo libro a Miguel, Días de lobos, esta vez en la editorial Bruño.

Es una buena novela juvenil de aventuras, con su romance incluido, y con un estilo elaborado.

Unos cazadores van en busca de un lobo, quizás el último protagonista de una vieja leyenda. En el valle de Lupama está de vacaciones de Navidad Sofía, que conoce a Tito. La realidad se mezclará entonces con el mundo imaginario para dar como resultado una gran novela. Al final, descubrirán el secreto más recóndito de aquellas montañas cantábricas.

En fin, os la aconsejo, y no solamente porque su autor sea un amigo.

César Fernández García y sus premios.

2010-03-02T04:44:00.000-08:00

Hace poco tiempo, César Fernández García obtuvo dos premios de literatura juvenil práctiamente uno detrás de otro. Me alegra mucho, pues es amigo mío. Le dieron el premio de La Galera, que concede un jurado juvenil y el Premio Jaen de novela juvenil. El primero lo btuvo con La última bruja de Trasmoz y el segundo con Ellos. Ambas novelas tienen una gran calidad. Os dejo una reseña de La última bruja de Trasmoz. Ya os dejaré la de Ellos.

Editorial La Galera. Año: 2009. 184 páginas. De 12 años en adelante.

La última bruja de Trasmoz ha sido galardonada con el Premio La Galera Jóvenes Lectores 2009. Este premio tiene como jurado a lectores de entre 12 y 15 años de toda España, a través de las 75 librerías del Club de Lectores Kirico.

La novela retoma una leyenda que Gustavo Adolfo Bécquer cita en su libro Cartas desde mi celda. De hecho, el protagonista del primer capítulo es dicho autor. Durante los 19 capítulos restantes el protagonista es su descendiente Emilio. El misterio de una joven bruja, la ultima de la saga de las brujas de Trasmoz, obsesionó a Gustavo Adolfo. También en el siglo XXI atraerá fatalmente a su descendiente que pretende escribir sobre ella. Para ello el joven Emilio se retirará a un monasterio en la zona del Moncayo. Pretende encontrar la paz necesaria para poder novelar la historia de Gorgona, la última bruja de Trasmoz. Muy pronto, se verá envuelto en una aventura donde no faltarán las muertes misteriosas, la búsqueda de libros y objetos peligrosos, las persecuciones y continuas sorpresas. La presencia de Beatriz, una bella mujer que busca una calavera de cristal que perteneció a Gorgona, hará que Emilio conozca el amor, tal y como lo entendía su ascendiente Gustavo Adolfo Bécquer. Todas las piezas de la acción se encaminan hacia un desenlace sorprendente, inesperado pero, al mismo tiempo, coherente con la lógica interna del relato.

La última bruja de Trasmoz es una excelente novela que se sostiene sobre unos personajes bien armados. Su complejidad ayuda a dotar a la intriga de profundidad psicológica. Incluso, la propia bruja se nos desvelará como un espejo infernal donde, si te miras, te devuelve la mirada. Al infierno no hay que mirarlo.

Junto a la acción trepidante, encontramos sutiles reflexiones sobre aspectos que interesaron a Bécquer y que, a los jóvenes lectores del siglo XXI, siguen interesando. Entre estas reflexiones encontramos la oposición entre lo mortal y lo inmortal. No en vano las últimas palabras de Gustavo Adolfo Bécquer fueron: “Todo mortal”. El desarrollo de la historia demostrará que no todo es mortal. Al fin y al cabo, el mundo se sostiene sobre una red oculta de enlaces motivados. Nada es casual. Todo apunta hacia la pervivencia de nuestras obras e ideas.
El comienzo de la novela, que reproduzco abajo, es un botón de muestra de la capacidad que tiene para agarrar al lector y no dejarlo escapar:

“ – ¿Quién anda ahí? – gritó aterrado Gustado Adolfo Bécquer.

Alguien venía siguiendo al escritor desde que se había internado en el bosque. Quizás desde que había salido del monasterio de Veruela.

Sí. Alguien caminaba tras él. Estaba casi seguro. Pero ¿quién?

Se detuvo y, embozado en su capa, aguantó la respiración para oír mejor las pisadas de su perseguidor.”

Os doy el enlace a su página web:

http://www.cesarfernandezgarcia.com/

La herida del oso pardo

2010-02-21T08:07:00.000-08:00

Mi amigo Miguel Luis ha publicado un nuevo libro, y en breve llegará otro, que el trabajo siempre da frutos. Se trata de una novela adecuada para lectores de 10 años en adelante, de la colección La mochila de Astor, ed. Palabra. Os la recomiendo, sobre todo por las aventuras y lo bien que escribe, que lo hace de maravillas. Un oso pardo será el protagonista, sin duda. El ambiente también de lo mejor.

Os dejo la reseña de la página web de la editorial:

¿Por qué anda suelto un oso en el bosque de Lupama? ¿Por qué está herido? Ese el misterio que Pablo y su amiga Sandra han de resolver con valentía y decisión.
¿Por qué anda suelto un oso en el bosque de Lupama? ¿Por qué está herido? ¿Quién lo persigue? Ese es el misterio que Pablo, junto a su amiga Sandra, intentarán resolver con valentía. Pero no hay mucho tiempo. La vida del oso (y quizá la suerte de toda la montaña) se encuentra en peligro. ¿Lo conseguirán?

En el fondo de la historia, un apasionante relato de aventuras, late la lucha entre Naturaleza y Progreso.

Miguel Luis Sancho nació en Madrid. Licenciado en Filología Hispánica, imparte clases de Lengua y Literatura en un instituto público de Fuenlabrada. Además de ser autor de numerosos obras para adultos, se dedica también a escribir literatura infantil y juvenil. Novelas como Donde vuelan las águilas o Yo soy Santiago son alguno de sus títulos publicados hasta el momento.

Enhorabuena, Miguel.

El inicio de otra novela. Esta es de misterio. Ya está acabada y creo que ha quedado muy bien.

2010-02-15T00:24:00.000-08:00

CAPÍTULO I

- Sí, escribiré sobre mi muerte- dijo Jon Sullivan con voz potente.

La noche caía sobre Londres con sus penumbras y sombras. Por la ventana de su habitación entraban algunos rayos de luz rojiza.

En las calles resonaban los últimos carruajes en busca del descanso nocturno. A pesar del eco de las ruedas, Jon Sullivan se mantenía concentrado. Incluso con todos los ruidos externos, su casa victoriana situada en un barrio céntrico le servía como lugar de trabajo.

De su pluma habían salido los más horrendos crímenes y las más increíbles historias de miedo. Desde los pequeños relatos llenos de escalofriantes sucesos hasta las novelas más extensas de asesinos en serie. El éxito le había abierto su estrecha puerta.

Algunos pensaban que la mayoría de esos asesinatos habían acaecido en realidad, incluso después de haberlos narrado. Punto por punto. Son tantos sus escritos, que resultaba difícil diferenciar el límite entre la verdad y la ficción. Algún detective de Scotland Yard llegó a sospechar de él, aunque su teoría acabó en la papelera tras gustosas risas de los compañeros.

Nadie podía figurarse que aquel hombre de mediana edad, rostro enjuto, cuerpo absorbido por las horas de trabajo y mirada efímera, pudiera ser el autor material de tantas barbaridades. No se le conocía apenas ningún vicio, salvo el de escribir hasta altas horas de la madrugada y la ausencia de apetito. Comía sólo para mantenerse vivo. Bien podría pensarse que se alimentaba de las hojas de papel emborronadas que no le servían y acababan dispersas por el suelo.

Para su tarea diaria, se servía de objetos externos que le situaran en la atmósfera de sus relatos. Ardían velas por todo el despacho. Una lámpara de araña pendía en el centro del techo. En la mesa de trabajo, dos candelabros evitaban las sombras de sus manos sobre el papel. Por el suelo, había lamparillas casi consumidas que temblaban sobre las viejas tablas. Alrededor, en caóticas estanterías, los libros y sus personajes escondidos lo observaban desde la distancia. Parecían inclinarse hacia él para leer lo que escribía.

- Si no sientes verdadero pánico, no puedes trasmitirlo –se decía a menudo.

Ahora, Jon Sullivan buscaba el esplendor del miedo, el pavor absoluto trasmitido en sus escritos. La cumbre de lo horrendo. Para ello, había dado un paso más en esa exploración. Se adentraba en nuevas experiencias en busca del terror total. Esta vez, su pluma, la que siempre utilizaba, parecía correr por delante de su mano. Los trazos fuertes y diferentes a los del escritor, casi destrozaban el papel. Se hacían cada vez más y más gruesos.

Hasta ese momento, a nadie se le había pasado por la cabeza narrar su propia defunción. Necesitaba sentir el espanto cercano al frío mortal. Desafiar a la misma naturaleza y alcanzar el último límite.

En voz baja repasaba lo que su pluma garabateaba de forma apremiante y compulsiva.

“Todo está en orden: las velas, la ambientación, la soledad de la casa. Me quedan horas sin ninguna compañía. Me enfrento así a mis peores fantasmas y miedos, la muerte y la soledad. Seré el protagonista de mi relato. Sufriré lo que mis personajes han sentido en su piel por mi causa y de esta manera podrán vengarse de mí.

Comienzo a sudar sin una causa aparente. Siento frío, un estremecimiento recorre mi espalda. Nada de esto tiene una razón lógica, racional. Mi caligrafía se hace imprecisa por un momento.

Las luces tiemblan de repente, como si un aire suave las tumbara durante un instante. Me estremezco. Tengo total conciencia de que alguien mira por encima de mi cabeza y lee aquellas mismas letras que salen de mi pluma. Ésta vuela sin parar, con prisas. Parece desear mi muerte, que el destino final se anticipe.

Aquella sombra se va concretando contra la pared hasta convertirse en una figura tenebrosa. El silencio absoluto me infunde más temor. Sólo oigo el crepitar de las velas. Las llamas vuelven a moverse inquietas, igual que un caballo atado por la correa que huele a lo lejos una manada de lobos. La cera negra se consume dejando un extraño olor a azufre.

Sudo de nuevo por la frente, pero ahora sin una sola gota de agua. Mi mano, fría como la de un cadáver, intenta detener la pluma. Las venas se marcan. Adquieren un relieve inusitado y de color verde, como si fueran a explotar sin remedio. Necesito parar. Dejarlo. Romper el papel. Pero es imposible. Ni siquiera puedo alzar la cabeza para ver en todo su esplendor a mi asesino.

La pluma continúa, mis dedos la siguen. Yo sólo leo las palabras con mis ojos inquietos y aterrados.

La tinta negra muda su color. De negra a roja, como mi sangre. De nuevo un reflejo en la punta dorada.

Las fuerzas me dejan. Se nubla mi vista. Sin un golpe o cuchillada, mi vida me abandona escurriéndose sin más sobre el papel. Con mi última mirada, veo cómo mi pluma escribe estas mis últimas palabras.”

Una entrevista que me han hecho en el semanario Alba

2010-02-09T14:44:00.001-08:00

“Deseo transmitir el heroísmo de lo cotidiano”
Los personajes se olvidan de sí mismos para entregarse a una causa común
César Sinde Robledo

Julio César Romano es profesor de Lengua y Literatura, Cultura Clásica y Griego, por lo que está en contacto con sus lectores. Además, tiene cinco hijos, lo cual no le impide sacar tiempo para escribir cuando están dormidos, sin quitarles la dedicación que necesitan. Su hijo mayor es su primer crítico y le hace bastante caso cuando le da consejos, aunque sólo tenga 10 años.
-¿Por qué escribir hoy literatura juvenil cuando tenemos la generación joven que menos lee?
-No es del todo cierto, nuestros jóvenes leen bastante, aunque en muchos casos sea impuesta esta lectura desde el colegio. Además, hay que decir que son buenos lectores, con un paladar exquisito y no se les engaña fácilmente con obras prefabricadas, al contrario de lo que sucede con los lectores de mayor edad. Son exigentes y si una novela no les interesa, la abandonan. Son un público muy agradecido. Por suerte, tengo contacto con ellos y así puedo saber sus gustos.
-¿A partir de qué edad es recomendable “El gigante Ganfal y el caballero oscuro”?
-Es recomendable a partir de los diez años, aunque se puede leer antes, depende de la capacidad lectora de cada joven. Un buen lector de ocho años, y los hay, también estaría capacitado para hacerlo. Muchas veces no es conveniente encajonar a los lectores, pues depende de sus capacidades. Incluso un lector adulto puede disfrutar con su lectura. Yo leo sobre todo literatura juvenil y no sólo por mi trabajo de escritor, sino porque me divierto haciéndolo.
- Este libro parece que está ambientado en lugares mágicos y plantea la clásica lucha entre el mal y el bien. Además de este planteamiento general ¿qué valores destaca en la obra?
-El libro es antecedente de otro publicado por la editorial Palabra titulado ‘El pozo de los mil truenos’. En el primero, hay magia, aunque muy poca. En ‘El gigante Ganfal y el caballero oscuro’ sin embargo no la hay. Se trata de que los protagonistas luchen con sus propias manos, con sus propias fuerzas, no siendo especiales. Ahí está el mayor valor que deseo trasmitir, el heroísmo de lo cotidiano. Son personas como nosotros, que se han entregado en su vida normal y por eso pueden hacerlo también en las situaciones extraordinarias. Sin un entrenamiento previo en la vida diaria, no serían capaces de estas hazañas. También sucede en otro de mis libros, ‘El auténtico grial’. El protagonista busca aventuras después de una vida anodina pero llena de esfuerzos. También el gigante Ganfal encuentra la heroicidad sin buscarla, cuando sólo pretende aprender a leer y escribir en contra de las costumbres de los demás gigantes.
- ¿Qué mensaje quiere transmitir al lector?
Todos somos capaces del máximo esfuerzo y de ser héroes si lo somos en la vida cotidiana. También aparece la amistad, el juicio errado a través de las apariencias y la amistad sincera. Los personajes se olvidan de sí mismos para entregarse a una causa común, a un esfuerzo y trabajo en equipo del cual salen beneficiados.
- Desde la aparición de los primeros libros de Harry Potter hay una moda de creación de literatura juvenil o infantil ambientada en mundos mágicos. Parece que es un buen reclamo la magia para aficionar a este público a la lectura…
-Siempre ha existido otro mundo en el que todo es posible, también antes de Harry Potter. Lo que aportan estos libros, y tiene su mérito, es el descubrimiento de lectores jóvenes que son capaces de leerse setecientas páginas. Antes de esto, era impensable publicar semejantes novelas. Para el escritor y el lector otros lugares que descubrir ofrecen la innovación necesaria donde incluir a personas normales, como nosotros que tienen nuestros miedos y nuestras virtudes. Son otros mundos, pero los mismos valores.

Otra entrevista en la cadena Cope en el siguiente enlace:

http://www.cope.es/14-06-08,entrevista-julio-cesar-romano,2396--8--audios

Os paso otro cuento. Seguro que os gusta.

2010-02-05T02:48:00.000-08:00

Francis se disponía a entrar en casa armado con el paraguas, para él, gran espada de hoja finísima. En la otra mano sostenía la mochila, su mejor escudo ante los posibles ataques. Su mente se encontraba en tensión. No le cogerían desprevenido. Si la visión de la otra noche no fue un sueño, como a veces deseaba pensar, necesitaba tomar precauciones.

Abrió la puerta con la llave, muy despacio. Intentaba hacer el menor ruido. Las bisagras oxidadas le delataron.

- ¡Buenas tardes! –gritó su madre desde la cocina. Su voz se diluía entre el fuerte sonido de la Termomix.

Otra vez puré, pensó el joven. En quince años no se había acostumbrado ni al olor ni al sabor. Un aroma empalagoso y caliente envolvía el aire de la casa.

- Hola, mamá.

En dos segundos atravesó el pasillo. Oyó a lo lejos a su madre preguntando por las clases. Mejor no hablar, pensó Francis. Sus compañeros le tachaban de infantil. Si supieran ellos lo que sucedió en su habitación, pero no pensaba contárselo a nadie. Ni siquiera a Alba, quizá la que más se acercaba a él en los recreos.

De nuevo se encontró ante otra puerta. Abrió deprisa. Por unos momentos había olvidado las precauciones. Aunque aún llevaba encima el paraguas, la punta señalaba hacia el suelo. La mochila volaba por los aires hacia su escritorio, gesto que utilizaba para mostrar su cansancio.

Fue en ese momento cuando apareció la avispa. Francis intentó golpearla con su paraguas. Difícil acertarla en pleno vuelo. Abrió la ventana y quiso llevarla hasta allí. Nada.

Comenzó a atacarle y tuvo que coger de nuevo la mochila. El escudo lo protegió del primer golpe. No así del segundo. Sintió que su mejilla ardía. Imposible. La avispa cada vez adquiría un mayor tamaño. Si seguía creciendo alcanzaría el tamaño de un gorrión en segundos.

Un movimiento de su espada barrió la estantería. Los libros arrastraron la hucha de cerámica con forma de vaca y estalló en mil pedazos contra el suelo. Las monedas rodaron por toda la habitación. Algunas se refugiaron bajo la cama nido.

La vista no le engañaba. Se enfrentaba a un dragón del tamaño de una urraca. Lanzó una pequeña llamarada para confirmarlo. Los dibujos que Francis tenía sobre su mesa comenzaron a arder. El aviso que había recibido aquella noche se cumplía. Su misión ahora tenía sentido. Dejó de sentirse como un niño. El paraguas buscaba dar un golpe fatídico a aquella terrible bestia. Falló. Se agachó a tiempo para evitar el fuego del dragón. La mochila recibió el impacto y se ennegreció.

Sus últimas dudas se desvanecieron. En su mano derecha sintió un mayor peso. Una espada de verdad brillaba ante los rayos de sol que entraban por la ventana. Amagó con su escudo, azul como el mar hacia la derecha.

Ante el movimiento del dragón para evitar el golpe, Francis aprovechó para hacer girar su arma describiendo un semicírculo. El filo aguzado cortó en dos a la fiera. Su tamaño alcanzaba al de un conejo. Aún se retorció en el suelo. La cola lo golpeaba una y otra vez. Por fin cesó. Un charco verde consumía el parquet.

Yo te pido la luna

2010-01-29T08:08:00.000-08:00

Os dejo un cuento que escribí hace poco.

Los tres niños esperaban el desenlace fatal al pie de la cama de su madre. Ya desde pequeños la habían conocido enferma, sin fuerzas. El doctor se acababa de ir y las esperanzas que tenía eran pocas. Al día siguiente volvería con alguna buena idea sobre el destino de los niños. Intentaría convencer de nuevo a su mujer para que se quedaran con ellos. El doctor ya estaba apunto de jubilarse debido a su edad y probablemente en un futuro tendrían compañía y alguien que los cuidara.

La casa de los niños estaba desordenada, como abandonada, su madre no podía encargarse de todo. El aire de pobreza chocaba contra los cristales rotos de las ventanas. Papeles de periódico intentaban aislar la casa del frío. Las dos velas calentaban a la vez que iluminaban lo que podían aquel cuarto con un camastro deshecho y empapado de sudor maternal. La fiebre entrecortaba palabras a veces ininteligibles, otras más claras.

- Si tuviera......la luna.....sólo me falta eso. No puedo dejarles solos vieja hada.

Sus tres hijos se miraron entre sí. El mayor tenía ocho años, la pequeña casi cinco. Ella fue la primera en reaccionar.

- Si la conseguimos, mamá vivirá.
- No seas tonta, está delirando.

Juan, el hermano mediano estaba muy pegado al suelo y se llevaba un poco mal con su hermana pequeña. A veces pensaba que el tiempo que le había dedicado su madre a ella no había sido para él. Pedro, el mayor, rompió el silencio llorando.

- Aquí no hacemos nada, podemos intentarlo. Yo no he olvidado los viejos cuentos que nos contaba mamá. Vamos Lucía.
- Estáis los dos locos.

Los tres recogieron sus abrigos remendados y salieron a la calle. Miraron al cielo pero no vieron la luna. Las nubes negras de febrero lo impedían.

- Muy bien, ya podemos volver a casa. Ni siquiera sabemos si hoy hay luna.
- Hagamos una cosa, si hay luna llena continuamos, en caso contrario nos quedamos.

Pedro entró corriendo en la casa, dio un beso a su madre.

- Te vamos a traer la luna, mamá.

Salió al instante con el calendario que estaba en la cocina, el de los gatos. Juan tuvo que callarse al ver el redondel blanco dibujado en el mismo día en el que su madre había pedido la luna. Comenzaron a andar despacio buscando un claro saber cómo iban a conseguir la luna.

La noche era fría, húmeda, la luz escasa. Sus pequeños cuerpos cansados y hambrientos soportaban la temperatura como podían, sólo Juan se quejaba continuamente, no entendía el viaje que habían emprendido. Lucía se agarraba a la mano de su hermano mayor. Juan avanzaba el último como llevado por un impulso mayor que su propia voluntad. De vez en cuando levantaba la cabeza buscando la luna.

- Pedro, allí hay un más luz.
- Tienes razón Juan, vayamos hacia allí.
- ¿Y luego qué haremos? Me imagino que has traído la escalera.
- Ya veremos lo que haremos. Algo se nos ocurrirá. Lo importante primero es verla.

Se encontraron con un pequeño lago de agua cristalina. Metieron los pies en él sin darse cuenta en su afán por ver la luna en el cielo. Era grande, redonda, más blanca que nunca, sin una sola mancha. Lucía elevó su mano hacia ella. Con su dedo gordo y su dedo índice en forma de tenaza, cerrando uno de sus ojos, se imaginaba que la había cogido. Movió su mano lentamente hacia abajo. La luna permanecía en su lugar. Juan se burló de su hermana sin reparos.

- Mira a ver si está en tu bolsillo.
- Cállate y piensa en algo.

Lucía bajó sus ojos llenos de lágrimas. Descubrió en el lago el reflejo de la luna.

- Ahí está Pedro. A nuestro alcance. En el lago.

Ambos hermanos miraron la luna temblorosa, como con miedo a ser cogida mientras se bañaba y jugaba con el agua fría. Juan salió corriendo. Lucía y Pedro seguían mirando la segunda luna más asequible. Poco tardaron en despertarse ante un ruido metálico. Su hermano mediano se había liado con una cuerda que estaba atada a un cubo.

- La atraparemos con el cubo. Lo vi cuando pasamos al lado de un pozo.

Juan estaba emocionado. Por primera vez sintió cercana la esperanza. Entró lentamente en el lago, intentando mover lo menos posible su agua cristalina. No quería asustar a la luna. Las ondas que salían de sus tobillos la hacían temblar, parecía que se diluiría en cualquier momento, como hundiéndose en el agua. Juan se detuvo. Tenía miedo de fallar, de estropearlo todo. Le gustaría que fuese su hermano mayor el que estuviera en su lugar. Él siempre lo hacía todo mejor. Cogió aliento y no miró hacia atrás. Sentía los ojos de sus hermanos clavados en él. Comenzó a avanzar de nuevo. La luna hizo otro intento de sumergirse. Lucía y Pedro no querían verlo, se dieron la vuelta. Oyeron un chapoteo de agua, como de una pelea. Al poco tiempo sintieron el agua en sus espaldas. Allí estaba detrás Juan, totalmente empapado. Había cubierto con su abrigo también mojado el cubo. No quería que se le escapara su don más preciado. Nadie preguntó si lo había conseguido. Ni siquiera Juan lo sabía. Se volvieron a casa sin mirar hacia atrás.

Tardaron menos en regresar. Debían apresurarse. Juan, a pesar de cargar con el cubo iba casi corriendo. Lo sujetaba con ambos brazos contra su pecho. Estaba aterido de frío pero no le importaba.

Su madre aún respiraba aunque con mucha fatiga. La incorporaron sobre el almohadón doblado los tres a la vez. Las manos temblorosas de Juan se dirigieron al cubo. El aire movía las cortinas de las ventanas y hacía que la lámpara del techo también lo hiciera. Las sombras de la habitación se esparcían de un lado a otro rítmicamente. Lucía cubrió los hombros de Juan con una manta. Estaba tiritando.

El abrigo empapado de Juan cayó al suelo de forma pesada cuando éste lo retiró lentamente. Los tres asomaron su cara por encima del cubo. No había nada. Quedaron paralizados. Quizá estaba en el fondo del cubo. Esperaron. Las cortinas de la ventana se elevaron aún más con una ráfaga fuerte de viento. Quedaron suspendidas en el aire. El cielo estaba por fin despejado. Un rayo de luna atravesó la habitación para bañarse en el agua del cubo. Su reflejo se mostró en la cara de la madre ya pálida como la luna. Abrió los ojos para contemplar lo que tanto deseaba.

El médico había llegado al mañana siguiente y no comprendía nada. A los pocos días las cosas fueron de nuevo como siempre. Cuando había luna llena salían los cuatro a la calle y pasaban horas contemplándola.

PRIMICIA. OS DEJO EL PRIMER CAPITULO DE UNA NOVELA EN LA QUE TENGO PUESTAS MUCHAS ESPERANZAS. ESPERO QUE OS GUSTE.

2010-01-23T11:56:00.001-08:00

Aquella noche de verano las estrellas, alejadas de las farolas del pueblo, brillaban como nunca.

Serían las diez y media cuando por un camino paralelo a la montaña tres linternas competían con la luna llena. Sus luces subían y bajaban, se perdían en el cielo con el movimiento de quienes las llevaban. Es difícil mantener el equilibrio del foco mientras se sujeta el manillar de la bici. Poco les quedaba a aquellos tres jóvenes para llegar a su destino. Habían desmontado de sus caballos de hierro para asegurarse de que el campo de trigo ya cosechado que buscaban, era el exacto.

A esas horas, todas las paredes de piedra negra de la zona parecían similares. Uno de ellos los guiaba, pues vivía en el pueblo del que venían, Mohedas de la Jara. Los otros dos, un chico y una chica, vivían en Madrid y pasaban sus vacaciones allí.

Todo había empezado con una conversación en la piscina sobre tesoros ocultos. Ahora, después de cenar, buscaban a oscuras el antiguo pueblo vecino que desapareció sin saber porqué. Según las crónicas antiguas se llamaba Torlamora.

- Esta es la zona donde estaba –susurró Marcos.

Su voz apenas sonó por encima del ruido que hacía la cadena de la bici mal engrasada de Julio. Marta sin embargo no lo oyó. Continuaba su marcha muy concentrada.

- ¡Para el carro, Marta! –Julio elevó el tono para que su amiga lo oyera.
- No grites, hombre –Marcos tenía cierto respeto por aquel lugar y aún más por la hora.
- ¿No tendrás miedo? –su amigo le dio un pequeño golpe con su brazo libre.

A la vez, soltó de su otra mano un saco marrón con letras verdes en el suelo. Antes había estado lleno de pienso para conejos. Julio se había cansado de cargar con aquel bulto. Lo abrió y sacó un detector de metales rojo. Marta ya se había acercado a los dos chicos. Miró con curiosidad.

- ¿Tú crees que con ese aparato de tu tío vamos a encontrar algo? –. Parece un detector de minas.
- Pues mira, más o menos. Mi tío lo compró para buscar las cañerías de la casa vieja de mis abuelos. Nadie sabía por dónde iban –Julio se calló por un instante para acabar de comprobar el estado del aparato-. Te puedo asegurar que funciona. Si aquí hay un tesoro, en medio de la nada, lo encontraremos.

Conectó el detector de metales y lo posó a medio palmo del suelo. Antes de saltar una pared de piedra que les llegaba por el pecho, Julio probó por el camino. Enseguida repiqueteó el aparato. Un pitido cada vez más intenso los excitó como a un jabalí ante una fresca charca de barro. Los tres se arremolinaron allí donde sonaba más. Entonces Marcos se dio la vuelta y corrió hacia donde había dejado su bici. Se había olvidado de la pala que había atado a la barra del manillar.

- Corre, tío, que esto está profundo...-Julio daba con el pie en el suelo endurecido por el tiempo seco del verano y el paso de coches. Apenas movía la tierra.
- Aquí tienes, venga –Marcos le ofreció la pala.
- Oye, que yo soy el técnico. Anda, dale tú –le enseñó el detector de metales como prueba.

El joven del pueblo decidió hacerlo, tardaría mucho menos que aquel “señorito” de Madrid. Fueron necesarias dos paladas, poco más. Una herradura vieja saltó por los aires junto con la tierra espolvoreada. Casi le golpea en la cabeza a Julio. El detector de metales se puso a cien por hora al pasar junto a él el maravilloso objeto que había encontrado.

- La primera en la frente, por poco no te ha dado –Marta se lo tomó a broma.

A Julio no le hizo gracia. Apagó el detector y saltó la pared sin más miramientos. Un gruñido avisó a sus amigos de que estaba para pocas bromas. Lo siguieron. Marcos se puso delante como guía. Servía además para pisar el rastrojo amarillo. A pesar de ir con bañador, su experiencia le libraba de los rasguños que recibían sus dos compañeros. Se quejaban cada dos pasos.

- Bien, creo que es aquí –no estaba muy seguro de que fuera así, pero se había cansado de oír las quejas. Tampoco se había convencido de la utilidad de la excursión. Si no fuera por Marta, estaría tan a gusto en el pueblo. Ella le caía muy bien.
- Bueno, pues pongo en marcha el cacharro. Iremos en círculos –dijo Julio.

Una pequeña luz roja se encendió otra vez. Mientras, Marcos iluminaba con su linterna más allá de donde se encontraban. Tenía cierto temor. Sonó el ulular de un búho y unas alas fuertes que batían el aire con golpes secos. Los tres jóvenes se detuvieron y apuntaron con sus focos a una encina enorme que había muy cerca. Vieron unos ojos amarillos encendidos. Por unos instantes, permanecieron quietos hasta que el ave nocturna se alejó volando, más asustada que ellos.

- Vamos, hombre, no seáis críos –dijo Julio más resuelto que sus amigos.

De nuevo, situó su aparato rojo sobre el suelo. No sonaba nada. Por todas partes había silencio. Solo se sentía la sombra amenazadora de aquellas horas nocturnas al pie de la sierra oscura y de color negro.

De repente, sonó el detector de forma insistente, aún más fuerte que cuando encontraron la herradura. Parecía temblar, pero Marta se dio cuenta de que era Julio quien se movía a causa de los nervios.

- ¡Rápido, excava! ¡Aquí hay algo gordo! –gritó Julio.

Marcos se puso en marcha. Clavó la pala con fuerza. Enseguida sacó las raíces secas del trigo ya cosechado. La primera capa salió bien. Luego se complicó y se necesitaba más fuerza. Aquel joven, acostumbrado a las labores del campo, destacaba por su presencia física. Había desarrollado sus músculos a base de trabajar. También su altura era considerable. A Marta le llamaban la atención, sobre todo, sus ojos oscuros como las aceitunas. Su pelo, también negro, caía desde su coronilla igual que las ramas de un sauce llorón. Parecía una persona sencilla y llana, de fácil trato.

El chico comenzó a transpirar a causa del calor. Se detuvo unos instantes a limpiarse. Las gotas de sudor le producían escozor en sus grandes ojos.

En ese momento se levantó un fuerte aire. Sin ningún motivo aparente.

Las encinas se quejaron con sus ramas duras que chocaban entre sí. Hasta el áspero rastrojo tembló por el viento y se inclinó. El largo pelo de Marta se colocó en su frente. Luchó con una de sus manos para retirarlo.

- Esto es muy extraño...-Marcos temía que se confirmara lo que llevaba pensando un buen rato- ¿Y si estamos excavando en el antiguo cementerio? A mí me da no sé qué. Vámonos.
- ¿Ahora que lo hemos conseguido? Hay que profundizar más –Julio arrebató la pala a Marcos y siguió con el trabajo.

El viento cesó de golpe.

Había una notable diferencia de velocidad entre las paladas de los dos. Ahora, la tarea continuaba más despacio. Julio se detuvo para mirarse las manos. Pidió a Marcos que se las iluminase con la linterna. Le había salido una ampolla en la palma derecha, donde nacen los dedos.

De nuevo, una ráfaga de viento les llenó de temor. Fue aún más violenta que la anterior.

Marta y Marcos se miraron con gesto interrogativo. En el cielo, una nube gigante ocultó los rayos de la luna llena y se hacían más útiles las linternas. Hacía frío, Julio lo sintió en la frente sudorosa. Siguió cavando para alejar de su mente el viento amenazador. Chocó con algo. Oyeron un sonido metálico cuando la pala se deslizó sobre una plancha de hierro oxidado. Se abrió una pequeña brecha al dar el último golpe.

De la fosa, salió un rayo de luz.

Los tres muchachos retrocedieron unos pasos. Marcos tropezó con el montón de arena que habían extraído y cayó al suelo. No enfocaban con sus linternas al agujero. Por eso, no podían pensar en reflejos, la luna permanecía escondida. La luminosidad que emanaba de la fosa no tenía explicación.

Marta reaccionó, cogió la pala y golpeó con rabia la lámina enrojecida por el tiempo y la tierra. Ésta se fue rompiendo poco a poco. Prácticamente se deshacía. La luz se multiplicaba. Parecía una broma. Alguien había metido una linterna dentro, pero los tres la tenían en su mano. El aire seguía empujando sus ropas, esta vez con mayor suavidad.

- Déjalo, Marta. Vámonos de una vez –la voz de Julio temblaba. El terror se había apoderado de él.
- ¡Tenemos que terminar lo que hemos empezado! –Marta chillaba.
- ¡Esto es una maldita tumba! –Marcos también elevaba su voz.

Entonces la velocidad del viento aumentó. Algunas ramas secas de las encinas cercanas se arrancaron de cuajo y rodaron por el suelo. Una golpeó las rodillas de Julio. Él miraba ahora a todas partes, no hacia la fosa. No quería ver la luz.

Por fin, Marta decidió levantar la chapa, pues descubrió un lateral que tenía bisagras. Introdujo la pala por la otra parte a modo de palanca. Sonó un crujido. Los misteriosos rayos asomaban por los agujeros y los laterales. Marcos y Marta vieron el interior. El foco iluminado permanecía ahora quieto, justo en el centro. Surgía de un medallón.

- ¡Esto es horrible! –gritó Marcos.

El medallón luminoso colgaba de un esqueleto aún conservado, momificado.

Durante bastante tiempo nadie se movió. La luz amarilla refulgía en el rostro de los tres jóvenes. Fue Marcos el primero en reaccionar. Comenzó a echar tierra sobre el cadáver, sobre la cabeza, sobre el rostro frío. No quería que aquel muerto lo mirara con sus cuencas vacías. Entonces Julio le sujetó el brazo para que se detuviera. Con un ademán rápido agarró el medallón con su mano derecha.

- ¿Tú estás loco? –las palabras de Marta brotaron de su boca con ímpetu.

Ahora era ella quien intentaba detener a Julio con un empujón. No lo consiguió. La cadena del medallón estaba suelta y sin ningún esfuerzo consiguió su recompensa.

- No voy a dejar esto ahí, bajo tierra –el chico hablaba convencido de lo que hacía.

Marcos continuó arrojando arena sobre el cuerpo reseco. Tapó el pelo enmarañado y largo del cadáver. Luego las manos con las uñas crecidas por el paso del tiempo. Por fin, de una patada, la plancha de hierro lo ocultó todo. Con paladas rápidas, la soterró por completo.

Como señal de lo que había sucedido, solo quedaba el medallón brillante en la mano de Julio y la tierra removida y marrón entre el rastrojo. La luna asomó con timidez por detrás de la nube negra.

El colgante acabó en el fondo del saco marrón. De allí no salía la luz que lo delataba. Junto al detector de metales, colgaba ahora de la bici de Julio. A toda velocidad, los tres jóvenes volvían al pueblo. Tardaron muy poco en recorrer los dos kilómetros que los separaban de su destino. Cuando entraron en la plaza, el reloj del ayuntamiento daba las doce con su pequeña campana.

Allí mismo se despidieron hasta el día siguiente. No querían llegar más tarde a sus casas. Cada uno siguió por una calle distinta.

- Ni una palabra de lo ocurrido –ésa fue la última recomendación de Julio mientras apretaba con fuerza el saco de pienso.

Marta y Marcos asintieron con la cabeza. Sin palabras, pues aún no se habían recuperado de la aventura nocturna.

Cuando Julio llegó a su casa, lo escondió en el corral de la parte trasera. Por suerte, sus padres estaban a la puerta de la calle, sentados en las butacas, como era costumbre en aquella época del año. Un escueto saludo y a cumplir su misión. Julio ocultaba el saco como podía, aunque no lo consiguió del todo. Tuvo suerte, no hubo preguntas.

Recorrió el patio alargado que daba a la parte trasera de la casa. Éste se cubría en verano con las hojas de cuatro altas parras que nacían a los lados. Detrás, había un corral donde surgía la manzanilla en primavera y un naranjo que ofrecía su sombra por el día. Bajo sus ramas, asomaba una pequeña puerta. Daba paso a las cuadras, antes dormían allí las mulas de su abuelo. Ahora servía de leñera. Había poca madera, la que sobró del invierno, pero le servía para su fin. Entre los leños del suelo encontró un hueco perfecto.

Antes de dejar el saco, metió la mano para coger el medallón. Lo miró de nuevo. Había unas figuras en relieve muy extrañas. Nunca había visto algo parecido. Tras sus miradas de curiosidad, introdujo todo el paquete en su escondite y salió deprisa para que sus padres no sospecharan.

Fue adonde estaban ellos para charlar un rato, poco tiempo, pues quería irse a dormir pronto. Por el día, buscaría a sus dos amigos. Tenían muchos asuntos de los que hablar. Sobre todo de sus descubrimientos. Julio estaba a la vez emocionado y nervioso.

Su madre lo miró con detenimiento. Su hijo había crecido bastante en el último curso. No se le podía considerar de los más altos de la clase, pero tampoco el más bajo. Además, su cara redonda y proporcionada le hacía atractivo. Sus rasgos suaves llamaban la atención. El cabello rizado rompía la armonía, pero le dotaba de un aire resuelto y obstinado.

- Buenas noches –Julio interrumpió los pensamientos de su madre-. Me voy a la cama. Quiero levantarme temprano mañana.
- Pues lástima que no descanses ahora que puedes, hijo. ¿Qué te traes entre manos?

Ella siempre parecía adivinarlo todo.

- Nada, mamá, nada. Es que quiero aprovechar bien las vacaciones.

nuevo libro

2010-01-15T02:44:00.000-08:00

Cerebro y medio
Cerebro y medio es algo más que una novela policiaca. En sus páginas, un inspector de policía del barrio madrileño de Moratalaz, encontrará a un joven discapacitado y lleno de bondad. Entre los dos tendrán que resolver un posible atraco al Museo del Prado. La trama se complicará hasta quedar resuelta en un final inesperado. Tenemos por lo tanto dos historias, el posible robo y la relación entre el policía y el chico al que todos llaman «medio cerebro».

El libro de Sykem

2009-12-17T13:53:00.000-08:00

Os dejo la portada del libro. Ya os daré más noticias sobre un nuevo libro, Cerebro y medio.

Próximamente

2008-07-09T13:39:00.000-07:00

Muy pronto encontraréis un nuevo libro en las librerías. Es una novela juvenil de aventuras que os gustará, seguro. Os pongo elprimer capítulo como anticipo:

La ciudad de Sykem

Si hubieras visitado la ciudad de Sykem seis meses antes, caballero sin nombre, hubieras encontrado la mejor de las ciudades imaginable. Sus murallas se elevaban hasta el cielo por el lado sur, este y oeste. Por el norte un enorme corte en una montaña inaccesible las protegía. Las murallas estaban construidas con piedras cuadradas de dimensiones extraordinarias y acopladas sin necesidad de ninguna argamasa. Entre sus junturas era imposible que ni un alfiler penetrara. Cada diez metros se montaban sobre ellas torres de vigía por donde un arco podía defender la cercanía de cualquier enemigo atrevido que se situara al otro lado del profundo foso. Más allá, grandes campos de labor regados por dos ríos que se bifurcaban ante la puerta principal de la ciudad desde un torrente de agua que manaba por debajo de la ciudad. Los pozos que había en su interior daban fe de la pureza del agua, fresca hasta en las épocas de mayor calor.

Si hubieras visitado la ciudad de Sykem seis meses antes, hubieras apreciado cualquier sábado el mayor de los mercados de todas aquellas ciudades que la rodeaban. Se reunían allí los mayores comerciantes de lino, trigo; había panaderos, herreros. Las mejores armaduras de fiesta se fabricaban allí, en el barrio de Herrería, bajo el muro del oeste. El fuego de las fraguas duraba todo el día y toda la noche, algunos presumían de conservar aquel que encendieron sus antepasados cinco generaciones antes. También llegaban las mejores frutas y pescados de río y de mar. A solo diez leguas de distancia estaba el primer puerto y también pertenecía a los límites de la gran ciudad. Estaba más al norte, rodeando la escarpada montaña inaccesible sobre la que se asentaba el resto de la muralla.

Si hubieras venido antes, caballero sin nombre, hubieras encontrado el mayor y más elaborado palacio con sus cinco jardines colgantes que servían de techo y cubierta contra la lluvia. Se alzaban engarzados en la montaña y con escaleras de caracol que los comunicaba uno con otro. Desde el último y más alto de ellos se veía hasta el mar en los días sin bruma. Lo habían creado los mejores jardineros de los reyes antiguos. Se regaban con una cascada que caía desde la montaña, con un sistema de pequeños riachuelos que descendían con un nuevo salto de plataforma en plataforma. En el último, un pequeño lago servía de almacén de agua para las épocas de verano. De las cornisas caían plantas colgantes que servían de cortinas naturales. Había plantas trepadoras que hacían el recorrido contrario a las colgantes, subían por la prominencia aferrándose a las escarpadas paredes. Árboles de todas las clases conocidas y con un clima casi especial por cada terraza, desde el más caluroso para los cactus y plantas del desierto del piso más elevado hasta el calor húmedo de la selva del primero y más cercano al techo del palacio. Para que los reyes ascendieran, existía un elevador con elefantes que subían o bajaban las cestas transportadoras despacio.

Si hubieras venido antes, hubieras visto el palacio más rico de aquella época, con doscientas habitaciones, cuarenta salones y la sala del trono con suelo de mármoles con incrustaciones de oro y tapices de las grandes batallas bordados en oro y plata. En los pasillos los retratos de los reyes antiguos, desde el primero, el gran unificador de todas las cuatro ciudades, hasta el último, Anica el Hermoso, que murió sin descendencia directa. Entonces comenzó el nuevo tiempo de los reyes independientes, uno en cada una de las grandes ciudades que antes formaban el reino. La gran capital había sido Sykem.

OS SORPRENDERÁ EL FINAL.

Comienza una nueva aventura

2008-06-20T14:36:00.000-07:00

Me he lanzado por fin a la aventura. He creado un nuevo blog, es muy fácil. Deseo así mostraros algunas de mis novelas publicadas y aquellas que aún no han salido. Otras irán naciendo en estas páginas, sobre todo con vuestra ayuda. quiero también que os animéis a escribir, mandarme vuestros pequeños relatos, podéis darme ideas. En definitiva, quiero que sea un veradero blog donde todos participemos.

Espero que os guste.

Os muestro las portadas de dos de mis libros. Son de aventuras y seguro que si no habéis leído estos libros, os encantarán. Los que ya me conocen pueden asegurarlo.

Un saludo a todos los que os incorporáis.