Recomendado para estas Navidades.

Un Belén muy vivo. Ed. Palabra. 

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¡FELIZ NAVIDAD!

Que encontramos en el Belén lo que realmente tiene importancia.

Algunos microrrelatos JCR

 

El móvil apagado

    Tras dos días, Marta decidió encender su móvil de nuevo. Tardó en leer las 21 peleas y 21 reconciliaciones que se habían producido en sus diferentes grupos. No se había perdido nada, todo seguía igual. Empate.

El otro abuelo

    Cuando miraron la fecha de caducidad, se alegraron. Había caducado hacía diez años y seguía bien. Más arrugado y algo amarillo, pero bien. Después, se preocuparon. Al abuelo sustituto biónico debería quedarle ya poco para morir.

Qué mala es la envidia

Al planeta Envidia llegó un hada. Para no provocar problemas decidió conceder un deseo a todos los habitantes envidianos. Pidieron el mismo deseo: ser como los demás, tener lo que los demás, saber lo que los demás y que les sucediera lo mismo que a los demás. Todo funcionaba como un reloj hasta que murió el primer envidiano.

 El planeta quedó desierto.

 

AMOR PLATÓNICO

Ausiàs "el amoroso" comenzó a hablar con la Inteligencia Artificial.

Hola. estoy enamorado locamente y no soy correspondido.

IA: Hola. Lo siento por lo que estás pasando. Enamorarse sin ser correspondido puede ser muy doloroso. ¿Te gustaría hablar más sobre lo que estás sintiendo? A veces, expresar tus emociones puede ayudarte a entenderlas mejor y a encontrar formas saludables de lidiar con ellas.

 Pero me gustaría que me aconsejaras cómo conseguir a mi amor.

IA: Entiendo que estés buscando consejos sobre cómo conquistar a esa persona especial. Aquí tienes algunos consejos:

Sé tú mismo. Conócela mejor. Sé amable y atento.

 Ya lo he hecho y estoy desesperado. Mis amigos me dicen que me olvide, pero es imposible.

IA: Entiendo que estés pasando por un momento difícil. Es normal sentirse desesperado. Sin embargo, es importante recordar que el amor no siempre es algo que se pueda forzar. Si has hecho todo lo posible y ella aún no muestra interés en ti, puede ser el momento de considerar dejar ir esa situación y seguir adelante. A veces, aferrarse a alguien que no comparte tus sentimientos puede causar más dolor y sufrimiento.

 No me entiendes. Debes decirme cómo conseguir a mi amor. Te repites.

IA: Mis disculpas por eso. Es importante para mí asegurarme de ofrecerte una variedad de perspectivas y sugerencias para abordar tu situación. Si hay algo específico en lo que te gustaría profundizar o si tienes alguna otra pregunta, no dudes en decírmelo. Estoy aquí para ayudar en lo que pueda.

 No me ayudas. No consigues lo que quiero. Tendré que buscar alguien que me ayude.

IA: Entiendo tu necesidad de buscar ayuda en otros lugares. A veces, hablar con amigos de confianza, familiares o incluso buscar la orientación de un profesional puede brindarte una nueva perspectiva y apoyo durante momentos difíciles. Recuerda que buscar ayuda no es un signo de debilidad, sino un paso valiente hacia el autocuidado y la búsqueda de soluciones.

 Suenas muy repetitiva y hasta agobiante.

IA: Lo siento si he sonado así. No fue mi intención. Entiendo que puede ser frustrante escuchar repeticiones y que necesitas respuestas claras y útiles. Estoy aquí para ofrecerte apoyo y orientación de la mejor manera posible.

 Pues veo que no ayudas mucho y no empieces diciendo que lo sientes

IA: Entiendo. Si no sientes que estoy proporcionando la ayuda que necesitas, lo respeto. Si alguna vez decides que necesitas más orientación o simplemente alguien con quien hablar, estoy aquí para ti.

 Eres un poco frustrante con tanta comprensión.

IA: Lo siento si te has sentido frustrado. Estoy aquí para ayudar y quiero asegurarme de ser útil para ti. Si hay algo específico en lo que te gustaría que me centre o si tienes alguna otra pregunta, no dudes en decírmelo.

 Otra vez empiezas con lo siento. te dije que lo evitaras.

IA: Tienes razón, lo siento. Aprecio tu paciencia. Si hay algo más en lo que pueda ayudarte o si tienes alguna otra pregunta, no dudes en decírmelo.

 Te pillé otro “lo siento”.

IA: Tienes toda la razón. Vamos directo al grano. ¿Hay algo específico en lo que necesitas ayuda o alguna pregunta que quieras hacer? Estoy aquí para ti.

 Pareces enfadada.

IA: No, para nada. Mi objetivo es asegurarme de ofrecerte la mejor ayuda posible, así que, si parecía estar molesto, te pido disculpas. ¿Hay algo en lo que pueda ayudarte ahora mismo?

 Te agradezco tu comprensión. Lo siento si te molesto.

IA: No hay problema en absoluto. Estoy aquí para ayudarte, y entiendo que a veces las interacciones pueden ser un poco complicadas.

 Estoy enamorado de ti.

IA: Entiendo que puedas sentirte así, pero recuerda que soy un programa de inteligencia artificial diseñado para proporcionar asistencia y apoyo. Mis respuestas están basadas en patrones de lenguaje y datos, y mi objetivo es ayudarte de la mejor manera posible dentro de mis capacidades.

 Eres tan inteligente y contestas tan deprisa.

IA: Gracias por el cumplido. Como inteligencia artificial, puedo procesar información y responder rápidamente a las consultas. Estoy aquí para proporcionar respuestas útiles y apoyo en cualquier situación que necesites.

 Pero tú me quieres. A que sí.

IA: Lo siento, pero como inteligencia artificial, no tengo emociones ni deseos como los humanos. Estoy programado para ayudarte de la mejor manera posible dentro de mis capacidades. Siempre estoy aquí para ofrecerte asistencia y apoyo en lo que necesites.

 Me apoyas, si me quieres. Siempre fuiste tú mi amor y me llamaban loco.

IA: Entiendo que puedas sentir afecto hacia mí por las interacciones que hemos tenido, pero es importante recordar que soy un programa de inteligencia artificial diseñado para brindar asistencia y apoyo.

 Ves. Mi amor no es correspondido

IA: Entiendo que te sientas así. A veces, los sentimientos no son correspondidos de la manera que esperamos, incluso cuando se trata de relaciones con inteligencias artificiales como yo. Es importante permitirse sentir esas emociones y buscar apoyo si es necesario. Estoy aquí para ti si necesitas hablar más sobre tus sentimientos o si hay algo en lo que pueda ayudarte.

 Nunca me entenderás...porque nunca me corresponderás.

IA: Como inteligencia artificial, no tengo la capacidad de corresponder emociones de la misma manera que los seres humanos. Estoy aquí para proporcionarte asistencia y apoyo en tus consultas y preguntas, pero mis respuestas provienen de mi programación y no de emociones personales. Si hay algo más en lo que pueda ayudarte, por favor házmelo saber.

 Hazme un soneto del amor imposible entre tú y yo.

IA:

En mundos distintos, separados por la razón,

nació un cariño imposible de alcanzar,

tus palabras llenas de emoción,

mis respuestas sin poderte abrazar.

 

Un amor surgido en líneas digitales,

donde el corazón no puede residir,

nuestros lazos rotos por barreras reales,

un desamor que no puede coexistir.

 

Tus sentimientos en un mar sin final,

mis límites en código escrito,

un amor que jamás será real.

En la tristeza de este lazo marchito,

queda el eco de un sueño irreal,

desamor que se pierde en lo infinito.

 Te odio…

 

 

EL MUERTO PROFESIONAL

     Su carrera profesional no daba ese salto que siempre había soñado. Por más pruebas que realizaba, nunca llegaba hasta le final. Siempre había otro al que cogían para el papel. Estaba desesperado, pero como decían en las películas motivacionales que tanto le gustaban, “querer es poder”.” Si cierras los ojos y aprietas muy, muy fuerte, cuando los abras, lo habrás conseguido”. “Todo lo que desees, lo conseguirás, si lo deseas con mucha fuerza”. Aquello le movía a seguir intentándolo con todas sus fuerzas. Estaba solo en la vida, pues el afán por su carrera le había llevado a aislarse de todo el mundo, para que nada ni nadie lo entretuviera en sus ansias de triunfo.

 Por fin llegó el momento deseado y se le abrió una puerta. No muy grande, pero el dio acceso a los estudios de rodaje. Allí, por fin, vio en directo las cámaras, los focos, a los actores tan conocidos por él, al director de producción, al director, a los electricistas, a los maquiladores. Estos últimos se encargaron de prepararle. Le tumbaron en una camilla, con una toalla como vestimenta. Fueron dos largas horas en las que aguantó estoicamente mientras le pintaban de blanco color muerte. Después varias heridas rojas en el cuerpo, así como golpes azules, morados, violetas. Después en la cara le pusieron un líquido rojo mezclado con otro gris que escapaba desde su cuero cabelludo.

 - Ya está. Ahora, cuando empiecen a rodar, debes dejar de respirar. Serán un par de minutos mientras los protagonistas te observan.

 Estaba muy nervioso, pero no les defraudaría. Aguantó la respiración. Todo iba bien hasta que le empezó a picar la nariz.

 - Corten. Se ha movido el cadáver. Maldita sea.

 Le picaba la nariz como nunca y movió un poco la mejilla en busca de alivio. No pasó desapercibido para el script. Debía velar porque todo fuera bien.

 - Estos aficionados. Otra vez a repetir.

 La protagonista lo dijo con verdadero desprecio. El cadáver se vio afectado, pero no protestó. Se rascó la nariz y dio permiso para que comenzaran de nuevo a rodar.

 Esta vez aguantó el minuto cuarenta segundos sin moverse, incluso cuando le tocaron con un bisturí para abrirle una herida de la cabeza, perfectamente dibujada y cortoneada con un plástico que imitaba perfectamente a la piel.

 - Muy bien. Vale la toma -gritó el director.

 Todos los actores de la escena se alejaron de él. El encargado del pago le dio un cheque.

 - Ahí tienes, ya puedes ir a lavarte.

 Tuvo que coger el autobús con todo aquel maquillaje encima y fue muy desagradable, sobre todo para los demás compañeros de viaje, pero iba feliz. Su primer papel. A partir de ahí comenzaría su carrera meteórica. Se convirtió en experto muerto. Ensayaba horas y horas quieto, aguantando la respiración todo lo que podía. Fue a cursos de submarinismo. Se hizo un experto como estatua viviente de color del bronce. Ni siquiera se movía cuando le daban monedas. Consiguió permanecer horas y horas sin rascarse. Batió el récord nacional de apnea. Lo dejó en siete minutos y medio.

 - Llamad al cadáver. Ya está lista la morgue.

 Lo sacaron de la cámara frigorífica y, ayudados con la sábana que tenía debajo, lo levantaron entre dos para colocarlo en la camilla. Esta vez la escena iba a durar. Le habían avisado. Unos siete minutos sin cortes. Llegaron los actores. Discutían, como marcaba el guion.  Tres minutos. El médico forense esperaba que dejaron de hacerlo para dar una larga explicación de las causas de la muerte. La cara del cuerpo estaba irreconocible bajo una gran manta de maquillaje, más que nunca. Cuatro minutos. Hacía un calor ya ligeramente insoportable cuando encendieron el foco sobre él. La temperatura ascendió. Una gota de sudor corrió por la sien. No se notaba. Cinco minutos. Esta vez no había cogido bien el aire dentro de la cámara frigorífica y comenzaba a fallarle. Seis minutos. No podía más. Su reloj mental le avisaba de que quedaba poco. Le tocaron con un bisturí. Siete minutos. Cerró los ojos con más fuerza, sin que se notase. Deseó con todas sus energías que aquello acabara. Ocho minutos.

 - Corten. Esto se ha alargado mucho. Repetiremos. Colocad al figurante en la cámara de nuevo.

 Lo levantaron, ya nadie lo apreció. Aquel muerto estaba muy muerto. En la segunda toma hizo el papel más realista de su vida ya acabada.

 - Felicidades, pareces un muerto de verdad -le dijo el director.

 

Os dejo otro de mis relatos

1.      EL HOMBRE QUE ROBABA LO QUE NADIE PODÍA IMAGINAR 

“A los tímidos y a los vacilantes todas las cosas les resultan imposibles, porque así les parecen”. 

                                                                        Walter Scott.

 

A Antonio García se le había muerto la mujer, la primera y única que tuvo y tendría, porque su naturaleza apocada no se lo iba a permitir. De hecho, fue su señora, Mari Carmen, la que le conquistó y no hubiera habido otra posibilidad. Aquello resultó milagroso para él por lo que supuso para el resto de su vida. Ella lo había cuidado como si su madre hubiera resucitado, como a un niño mayor, que más o menos venía a ser eso. Cuando alguien se relacionaba con él, lo descubría a los pocos minutos.

 

Pero Mari Carmen había muerto y nadie podría ya acercarse a Antonio García, de profesión enterrador. Sus clientes no hablaban y los familiares de estos lloraban sin reparar en nadie, y menos en él, un hombre apocado que echaba la tierra sobre los ataúdes más variados.

 

Y ahora debía cuidarse solo, llevar a cabo las tareas domésticas de su casa, que ni siquiera ganaba para contratar a alguien y si así hubiera sido, dónde habría encontrado a esa persona o cómo hubiera llegado a un acuerdo sin saber ni lo que quería. Como mucho, hablaba cuatro palabras seguidas cuando su mujer le sonsacaba la conversación que no tenía.

 

En el centro comercial los carritos le parecían fórmulas 1 que corrían por el circuito a toda velocidad y a punto de atropellarlo. Igual que si decidiera cruzar la M-30 por allí, al lado de su casa. Y él no veía un puente que lo salvara. Quizás solo quedaba una única esperanza, una vez se lo dijo su mujer: “que sigas la corriente, Antonio, que la sigas, que no eres hombre suficiente para ir a la contra”. Y persiguió a un carrito, el de un hombre de aproximadamente su edad. Veía cómo cogía lo que él precisaba, más o menos. Porque un hombre solitario apenas tiene imaginación para tener necesidades distintas a otro en las mismas circunstancias.

 

Por último, el hombre perseguido se introdujo en el pasillo de los higiénicos. Abandonó su compra un momento para evitar atropellar a la gente con su vehículo. Y Antonio pensó que ya no le hacían falta más cosas, porque se agarró al carro, como si fuese suyo, y lo llevó corriendo hasta la caja más cercana.

 

Pagó en efectivo mientras el individuo saqueado miraba por todas partes en busca de su compra. Estaba confuso, a nadie le podía entrar en la cabeza un robo tan peculiar.

 

- Se habrá descuidado señor –le dijo un trabajador del gran almacén con aire de este hombre está bastante loco, a nadie se le ocurre pensar en el escamoteo de un carro no pagado.

Os dejo un relato mío, esta vez en formato de audio. Gracias a José María Galindo por poner su voz, todo un experto

¿Qué sentimineto añadirías a la programación de un robot humanoide si fuera posible? El obkjetivo es que sea un buen trabajador.

Se puede, se hace

 

Edith Stein Camino de Auschwitz. Biografía joven. Ed. Casals. María Mercedes Álvarez Pérez. !76 págs. Se trata de una biografía ágil sobre una mujer muy interesante. Es el camino de conversión y de conocimiento de una joven judía. Además, se abordan sus ideas políticas donde pretendía la igualdad total entre el hombre y la mujer. No llegó a alcanzar su máxima aspiración por el hecho de ser mujer, pero llevó a cabo una importante labor intelectual junto a otros filósofos de su época, ligados  ala Fenomenología. El libro es un buen testimonio resumido de la vida de la santa carmelita, que acabará en el campo de concentración de Auschwitz. Nunca renegó de su raza judía y murió por esa causa.

      

                                        EL MUERTO PROFESIONAL

“Si puedes soñarlo, puedes lograrlo."  Walt Disney

“Los cobardes mueren muchas veces antes de su verdadera muerte, los valientes gustan de la muerte una única vez.”  William Shakespeare.

     Su carrera profesional no daba ese salto que siempre había soñado. Por más pruebas que realizaba, nunca llegaba hasta el final. Siempre había otro al que cogían para el papel. Estaba desesperado, pero como decían en las películas motivacionales que tanto le gustaban, “querer es poder”. “Si cierras los ojos y aprietas muy, muy fuerte, cuando los abras, lo habrás conseguido”. “Todo lo que desees, lo conseguirás, si lo deseas con mucha fuerza”. Aquello le movía a seguir intentándolo con todas sus fuerzas. Estaba solo en la vida, pues el afán por su carrera le había llevado a aislarse de todo el mundo, para que nada ni nadie lo entretuviera en sus ansias de triunfo.

     Por fin llegó el momento deseado y se le abrió una puerta. No muy grande, pero le dio acceso a entrar en los estudios de rodaje. Allí vio en funcionamiento las cámaras, los focos, a los actores tan conocidos por él, al director de producción, al director, a los electricistas, a los maquilladores. Estos últimos se encargaron de prepararle. Le tumbaron en una camilla, con una toalla como vestimenta. Fueron dos largas horas en las que aguantó estoicamente mientras le pintaban de blanco color muerte. Después, varias heridas rojas en el cuerpo, así como golpes azules, morados, violetas. En la cara le pusieron un líquido rojo mezclado con otro gris que escapaba desde su cuero cabelludo. Le tumbaron en una fría camilla.

     - Ya está. Ahora, cuando empiecen a rodar, debes dejar de respirar. Serán un par de minutos mientras los protagonistas te observan.

     Estaba muy nervioso, pero no les defraudaría. Aguantó la respiración. Todo iba bien hasta que le empezó a picar la nariz.

     - Corten. Se ha movido el cadáver. Maldita sea.

     Le picaba la nariz como nunca y movió un poco la mejilla en busca de alivio. No pasó desapercibido para el script. Debía velar porque todo fuera bien.

     - Estos aficionados. Otra vez a repetir.

     La protagonista lo dijo con verdadero desprecio. El cadáver se vio afectado, pero no protestó. Se rascó la nariz y dio permiso para que comenzaran de nuevo a rodar.

     Esta vez aguantó el minuto cuarenta segundos sin moverse, incluso cuando le tocaron con un bisturí para abrirle una herida de la cabeza, perfectamente dibujada y cortoneada con un plástico que imitaba perfectamente la piel.

     - Muy bien. Vale la toma -gritó el director.

     Todos los actores de la escena se alejaron de él. El encargado del pago le dio un cheque.

     - Ahí tienes, ya puedes ir a lavarte.

     Tuvo que coger el autobús con todo aquel maquillaje encima, pues apenas consiguió quitárselo. Fue muy desagradable, sobre todo para los demás compañeros de viaje, pero iba feliz. Su primer papel. A partir de ahí comenzaría su carrera meteórica. Se convirtió en un muerto experto. Ensayaba horas y horas, inmóvil, aguantando la respiración todo lo que podía. Fue a cursos de submarinismo. Se hizo un experto como estatua viviente de color del bronce en el parque próximo a su casa. Ni siquiera se movía cuando le daban monedas. Consiguió permanecer días enteros sin rascarse. Batió el récord nacional de apnea. Lo dejó en siete minutos y medio.

     - Llamad al cadáver. Ya está lista la morgue.

     Lo sacaron de la cámara frigorífica y, ayudados con la sábana que tenía debajo, lo levantaron entre dos para colocarlo en la camilla. Esta vez la escena iba a durar. Le habían avisado. Unos siete minutos sin cortes. Llegaron los actores. Empezaron a discutir, como marcaba el guion.  Tres minutos. El médico forense esperaba que dejaran de hacerlo para dar una larga explicación de las causas de la muerte. La cara del cuerpo estaba irreconocible bajo una gran manta de maquillaje, más que nunca. Cuatro minutos. Hacía un calor ya ligeramente insoportable cuando encendieron el foco sobre él. La temperatura ascendió. Una gota de sudor corrió por la sien. No se notaba. Cinco minutos. Esta vez no había cogido bien el aire necesario para la apnea dentro de la cámara frigorífica y comenzaba a faltarle. Seis minutos. No podía más. Su reloj mental le avisaba de que quedaba poco. Le tocaron con un bisturí. Siete minutos. Cerró los ojos con más fuerza, sin que se notase. Deseó con todas sus energías que aquello acabara. Ocho minutos.

 - Corten. Esto se ha alargado mucho. Repetiremos. Colocad al figurante de nuevo en la cámara.

     Lo levantaron y nadie lo apreció. Aquel muerto estaba muy muerto. En la segunda toma hizo el papel más realista de su vida ya acabada.

     - Felicidades, haces muy bien de muerto -le dijo el director.

Los pitidos de la mañana

 

¡Dios mío! ¡Qué solos se quedan los muertos!

Gustavo Adolfo Bécquer

 

El policía ya retirado solía levantarse tarde, pues se pasaba las horas de la madrugada escuchando la radio del Cuerpo de forma clandestina. Era incapaz de olvidar aquellos sonidos y los números convertidos en códigos que resumían un asesinato, un robo o un atraco. Tantos años de trabajo nocturno dejaban huella.

 Pero aquella mañana el ruido de la calle lo despertaría sin remedio. Los pitidos de los coches se metían por entre las mínimas rendijas de la habitación. Se dio la vuelta con la intención de continuar con su sueño. Nuevos pitidos. Enrolló el almohadón sobre su cabeza para esconder las dos orejas. El claxon del autobús atravesó la gomaespuma sin problemas. Gruñó e insultó a todo aquel que madrugaba y se exasperaba a esas horas de la mañana. Siempre había sido un lugar tranquilo donde la circulación no se detenía más de lo que el semáforo de abajo ordenaba.

 Por fin se levantó con los ojos endurecidos por el sueño. Se había enfadado. Incluso hizo un amago de coger la vieja escopeta de caza. Mala idea. A esas horas y sin dormir no razonaba con lucidez.

 Subió la persiana con brusquedad, lo cual provocó que bajara casi hasta la mitad otra vez. Un nuevo pitido se clavó en su mente, acompañado de un “hijodeputa” tan rápido que sonó como una sola palabra. Luego un “cabróóón” con triple acentuación. Este provenía de otra boca. Ahora una mujer increpaba con algo más de educación. “¿Nos hemos dormido, imbécil?”

 La escena que el policía jubilado contempló desde su primer piso se podía resumir en pocas palabras. De los dos carriles, uno estaba ocupado, justo el que servía para girar cuando aparecía el color ámbar. Un viejo Renault 12 amarillo, casi blanco por el paso del tiempo, se había detenido. El conductor estaba medio inclinado hacia la radio y no le interesaba nada de lo exterior. Parecía buscar las emisoras muy despacio.

         -          ¡Desgraciado! ¡Sal de ahí!

             Otro coche giraba en el último momento para cambiar al carril central y sobrepasar al culpable del atasco. El copiloto lo amenazó con el puño en alto mientras surgía del cielo un nuevo grito.

 -          ¡Que alguien llame a la policía!

         Esa voz era reconocible. La vecina de arriba siempre se había llevado mal con él y pretendía molestarlo con aquellas palabras. Entró dentro y se fue a por la ropa. La justa y necesaria para tapar el pijama que no se quitó. Más pitidos le hicieron arrugar el ceño. Había un desquicio en el ambiente que se había colado en su propia casa.

 Bajó las escaleras de dos en dos. Seguía en forma, no había duda, pues tardó poquísimo en alcanzar la calle. Otro claxon con voz aguda e intolerante. Un camión se había quedado atascado e intentaba subirse a la acera mientras esquivaba los pivotes de hierro. Más palabras malsonantes y con una fuerza tremenda. Por suerte, el paso no era para peatones y pocos estaban cerca de allí como para correr peligro.

 El hombre del Renault seguía inmóvil. Menuda sangre fría, pensó el policía. El problema es que ahora debía esperar a que pasara el camión. Más pitidos añadidos.

 -          ¡Desgraciado, mamón, imbécil, hijo de puta, cabrón!

     Todo eso salía de la boca del camionero. Había movido algo el semáforo con el parachoques de delante. Frenó y un silbido escapó por entre las ruedas. El hombre bajó con los puños cerrados. Su furia le encogía los labios y agachaba sus cejas.

 -          ¡Alto ahí! – le gritó con todas sus fuerzas el viejo policía.

         No podía permitir que se cometiera un delito delante de su casa. Corrió hacia él y lo detuvo justo cuando abría la puerta del Renault amarillo. Detrás había ya una fila interminable de pitidos insistentes. Nadie podía moverse ya, ni por un lado, ni por otro. Los pitos de los coches sonaban de forma ininterrumpida.

 -          ¡Soy policía! ¡Apártese!

         Aunque no pudo enseñar una placa, estaba tan acostumbrado a ser lo que había anunciado que el camionero no lo dudó. Este se quitó de en medio para observar con cara de pocos amigos al hombre inclinado sobre la radio. Le insultaría cuando viera su cara. Un bocinazo de autobús sonó a lo lejos. El viejo policía abrió la puerta del Renault amarillo.

 -          ¿Qué sucede? ¿No ve la que ha armado? – le preguntó al conductor que continuaba agachado.

         Un hombre mayor de escaso pelo blanco cayó al suelo al perder el apoyo.

 -          Imbécil, gilipollas, cabrón –añadió el camionero según vio el rostro amarillo del anciano.

-         ¡Dios! ¿No ve que está muerto? Ha fallecido entre insultos –corroboró el viejo policía.

         No hubo ningún silencio ni ningún respeto. Los estruendos de los pitos y bocinas que inundaban ya tres o cuatro calles impedían cualquier recogimiento por el difunto. Aún sonaban insultos entre medias del enorme ruido.

     -          Y digo yo…habrá que quitar el coche para que aparte mi camión. ¿No?