CAPÍTULO XVI Final del verano del año 1348 en el Reino de Granada.
Mauro
contempló su rostro en las escasas aguas de un arroyo casi seco. Tenía aún
algunas señales azabaches en el cuello y algún pequeño rastro de inflamación.
Por eso debería esperar antes de entrar en la gran ciudad de Granada. Las
informaciones que había recibido sobre aquel lugar no se cumplieron. Según los
habitantes de Messina, un cristiano moriría en tierra infiel de inmediato, nada
más atravesar las fronteras. Sin embargo, la guerra entre los reinos cristianos
y el reino musulmán gozaba de treguas de muchos años. Incluso había mozárabes,
así se llamaba a los cristianos que vivían desde siempre en esos territorios,
que estaban en paz. En uno de sus poblados le acogieron la noche anterior.
Gracias a la escasa luz de las velas pasaron desapercibidos sus casi
desaparecidos bultos negros. Partió antes de que el sol asomara por el
horizonte.
Decidió
acampar allí mismo. El tiempo le acompañaba y la temperatura todavía agradable
le animó a dormir al raso. En aquellos lugares tan cercanos a Granada los lobos
escaseaban y fuera de ellos no había grandes alimañas. Un búho ululó de forma
repetida. Él, que siempre había vivido en una ciudad, se acomodó al mar y ahora
debía hacerlo al campo. Sonrió con ironía. Ni siquiera los musulmanes deseaban
su muerte.
Desde
que desembarcó se había movido él solo por aquellas tierras sin tocarse la
barba y el pelo. Su aspecto desastrado le hacía parecer un eremita. Sus ojos
opacos y sin luz negaban, sin embargo, aquella ocupación. Si no fuera porque
solo llevaba un cuchillo entre sus pocas pertenencias y por su soledad, alguno
le hubiera tomado por un salteador o un mercenario, de aquellos que trabajaban
a sueldo con el mejor pagador.
Hizo
una pequeña lumbre con algunas piñas del camino. No había mucha vegetación al
lado del arroyo, pero estaba más o menos protegido de las miradas. Aquellos
campos libres se dedicaban sobre todo al cultivo de los cereales. Reunió ramas
secas del suelo y encendió el fuego con un pedernal. Pronto los palos rompieron
el silencio con su restallido, como si se quejaran al convertirse en cenizas.
Mauro
pasó varias veces la mano por encima de la llama, hasta que sintió el dolor de
la quemadura en la palma encallecida por el trabajo. A veces se hacía daño a
propósito, para saber que no era un fantasma que vagaba por el mundo cumpliendo
una condena merecida. Los recuerdos le atormentaban y el único momento de
evasión eran las pocas horas en las que dormía sin pesadillas.
Sacó
de su bolsa de viaje un papel con algunas letras. Eran citas de la Biblia que
había anotado cuando aprendió a leer y escribir junto con el maestro cantero.
Se incluía como parte esencial de su formación el estudio de la escritura. Las
fue leyendo despacio. Le encantaría creer en ellas, como cuando aún era
inocente y no conocía ni el miedo ni el dolor. Siguió repitiendo las fórmulas,
cada vez con voz más fuerte. Acabó gritándolas al cielo. Se levantó y alzó el
puño contra las nubes blancas, que reflejaban los rayos de la luna.
-
¿Acaso estás enfadado? – dijo alguien desde la
oscuridad.
Quien
fuera, había utilizado su lengua y le entendió perfectamente. Mauro, algo
asustado, se quedó en silencio y esperó a que la sombra saliera de entre los
árboles. Hubo un momento de tensión y sacó muy deprisa la navaja, su única arma.
-
No necesitas eso, aprendiz de marinero.
Esta
vez reconoció la voz. Sin duda, se trataba del viejo que lo ayudó en el viaje
por el Mediterráneo. Nada más desembarcar, Mauro recogió el dinero que le
correspondía por el trabajo de carga y se metió entre la gente del muelle, sin
mirar hacia atrás. No soportaba el olor del mar y menos aún el del puerto. En
el aire se mezclaba el aceite requemado de miles de lámparas con el hedor de
los peces muertos y podridos o el sudor penetrante y seco de los hombres. Por
no hablar del excremento de las aves que sobrevolaban por encima a la caza de
alguna tripa o sobra del pescado. Sus gritos se oían desde muy lejos.
El veterano
marinero se hizo visible al acercarse a la hoguera. Por la noche hacía fresco
junto al arroyo y deseaba sentir el calor del fuego. Su cuerpo ya estaba muy
seco.
-
Te fuiste sin despedirte. He de reconocer que
me diste miedo cuando cogiste la peste. Ahora la curiosidad me come las venas.
He tenido que seguirte. ¡Por todos los demonios del mar! ¿Cómo sobreviviste a
eso?
Mauro
estaba sorprendido. Aquel viejo había abandonado el barco y le había perseguido
hasta alcanzarle solo para preguntar por aquello que ni él mismo sabía.
-
Has venido hasta aquí en busca de una respuesta
que también desearía tener yo. Estás loco. ¡Ojalá me hubieras lanzado a las
aguas caldosas como querían tus compañeros!
-
Sí, tienes mucha rabia dentro de ti. Hubieras
sido capaz de evaporar el mar con tu dolor. Deberías aprender a vivir con tus
males. Quizás por eso Dios te dejó aquí –el marinero se llevó la mano al
mentón- ¡Ah!, ya sé. ¡Estás maldito!
Su
boca susurró esas palabras como si una serpiente lo hubiera hecho, con un siseo
que no se detenía, que continuaba retumbando en los oídos de Mauro. Se puso en
pie y se alejó un trecho. Su rostro mostraba temor ante lo desconocido. Después
de seguirle hasta allí, había deducido lo que no imaginó en todo el viaje.
-
Algo horrible has hecho, monstruo, para que la
muerte negra te deje escapar. Ni siquiera ella se atreve a ser tu compañera. ¡Adiós,
maldito!
De
nuevo el silencio se apoderó de aquel sitio tras la partida rápida del viejo y
asustado marinero. Solo los quejidos de la leña seca al quebrarse muy despacio entre
las llamas interrumpían los sucios pensamientos de Mauro.
Dentro
de él se liberó una terrible batalla. Igual que si se tratara de enemigos que
se odiaban a muerte, las ideas se tropezaban en su cabeza y se batían en dura pelea.
Solo quedaría una de ellas. Las maldiciones divinas o demoniacas, la vida
arrastrándose por aquel asqueroso mundo o la muerte buscada con furia, su
familia apestada o salvar la vida de los moribundos, el Dios que perdona o la
desesperación de lo imperdonable.
Solo
una idea vencería. Con la navaja en la mano derecha, movía las brasas de la
madrugada. No había echado más leña, pues deseaba que el frío penetrara en sus
carnes. Hubo un momento en que su mente salió de viaje, como si se mirara desde
arriba. Casi comprendió, pero fue un breve instante.
Por
fin, como un pobre soldado que se levanta de entre los escombros de la guerra,
se alzó un único sentimiento. Se sacó la bandera blanca a sí mismo y firmó una
tregua con su cuerpo y con su alma.
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